Normalmente, en estas fechas siempre hacía una broma por el día de los inocentes. Y muchas veces, esas bromas las hacía en pared con Gustavo Faverón y "Puente Aéreo". Era divertido. Pero este 28 no hay bromas. El único al que todo el año lo han agarrado de inocente, en realidad, es a mí. Así que Feliz Día, Iván.
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Fuente: la tercera No sé cómo es la cosa en el resto del mundo, pero diré que en los dos países que mejor conozco la adjudicación del Nobel de Literatura concita más atención por las especulaciones previas que por las consecuencias, y sólo cuando el premiado gozaba de cierta fama antes de la nominación su aura crece y resplandece un tanto, post-Nobel; mientras que quien era oscuro anteriormente, vuelve a la oscuridad en poco tiempo. Herta Müller se merecería una fama mayor y se merecería, sobre todo, que su obra no llamara la atención por la decisión de los académicos suecos, sino por su búsqueda impenitente de un lenguaje que sirva para expresar el constante y obsesivo tema que la informa: la violencia indiscriminada y sin embargo discriminatoria de las dictaduras (en su caso, la que le tocó sufrir en carne propia: la de Nicolae Ceausescu).
Hubo un tiempo en que el premio Nobel de Literatura tenía una vocación decididamente universal. Pero en los últimos quince años los miembros de la academia sueca han decidido convertirlo en una suerte de premio para escritores europeos. Es cierto que en esos años lo ganaron Coetzee, Naipaul, Cao Xingjian y Pamuk (Turquía es una nación euroasiática), pero los otros once han sido europeos. De esos, algunos han sido nombres acertados, como Szymborska, Grass o Heaney; otros, sin embargo, son escritores de rango más limitado, como Le Clézio o Fo. (...) Está bien que un premio pequeño aspire a convertirse en referente; más raro es lo del Nobel: un gran premio que decide empequeñecerse por cuenta propia. Puestos a hablar de europeos, la literatura universal no pasa hoy por Kertész o Jelinek, escritores que le hablan a una parroquia limitada, sino por, entre otros, Marías y Kadaré y Lobo Antunes, cuyas propuestas estéticas son renovadoras y abren puertas para la literatura de este siglo. De lo que se trata es de abrir el mapa, de ampliar la mirada. No es necesario premiar a escritores muy conocidos como Murakami, Roth o Vargas Llosa. Si le dieran el premio a Adonis o Assia Djebar, también estaríamos felices. Nos haría sentir que el Nobel puede acertar en grande, y no sólo mirándose a su propio ombligo.
Herta Müller experienced a double exile from her home in the village, and from her land, Romania, even before she left for Germany in 1987. In a reportage, written before that, about a journey to Maramuresh in northern Romania, she comes across a monument to the deported Jews of the region. She notes: "No guidebook mentions the monument. I am humiliated by my German father and further demeaned and cheated by the silence of Romanian history." The title of the piece is "Everywhere, where one has seen death. A Summer Journey to the Maramuresh" and not until the very end is the sentence completed: "Yet, everywhere, where one has seen death, one feels a little bit at home." It's not a comfortable vision that Müller presents in her novels and essays, but few other contemporary writers can match her understanding of the totality and corrupting effect of dictatorship - and still fewer are able to do so in words that are at once so poetic, that get under the skin and lodge in the mind of the reader. In awarding the 2009 Nobel prize for literature to Herta Müller, as well as rewarding an outstanding writer, the Swedish Academy is, I think, doing two things. It is once again challenging the self-satisfied Anglo-centrism of the English-language publishing business, with its rather narrow definitions of what constitutes good writing, and it is widening our ideas of Europe. And it is perhaps in its failure to engage with European literatures that the English culture, for all the advantages of the global reach of the English language, shows itself at its most provincial.
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Pa´lante, pa´lante, como los elefantes. Fuente: Moleskine Etiquetas: anagrama, faverón, NOTICIA, oreja de perro, peru, thays
1. Lit-crit is inherently unsexy. The piece everyone's talking about this week is Kathryn Hughes's slashing-claw diatribe against fellow-biographer, Amanda Foreman. Why is it so front-page newsworthy? Because it comes trailing a picture of the delectable Amanda in the altogether. Generally, however, lit-crit (unlike sport, or film, or theatre, or dance) is testosterone poor. You can sex up every other section of the paper, but seldom, if ever, the literary pages. And sexy is the flavour of our times.
2. Lit-crit has been ruined by the academics. In the 1960s, with the expansion of the universities, literary editors discovered they had access to a new source of labour. More importantly, one that would write for pennies, had oodles of spare time and could spell. Enter the academic reviewer. Enter the miserly remuneration. At the TLS party a couple of weeks ago, I overheard this paper's senior political correspondent, Michael White, in conversation with the TLS editor, Peter Stothard. Having recently done a couple of pieces for Stothard's journal, White asked - in evident perplexity - "Can anyone actually live on reviewing?" No, Stothard conceded. Staff journalists can, but not freelance reviewers. For pointy-headed profs, it doesn't matter. Many would sell their children into slavery to pay for the privilege of a lead piece in, say, the Saturday Guardian Review. Unfortunately, excellent value (ie dirt cheap) as they are, academic reviewers come with heavy baggage. They can be dull. Really dull. Increasingly the Great British Public doesn't want a bloody academic review. Sad, but again the spirit of the age.
3. Lit-crit lives, but not in print. The most plausible explanation for hard-print lit-crit melting faster than the Arctic icecaps is flickering on the screen in front of you. On being leaving the LA Times, for example, the former literary editor, Steve Wasserman, joined a web-journal, truthdig.com. Steve can write, as well as edit, and he doesn't have to fight for space, or mind his mouth, any more. Free, free at last. One hears the echo on every truthdig lit-crit webpage. As literary pages have withered, literary blogs have bloomed. Everyone will have their favourite lit-blog. Mine, until he took a sabbatical at the end of last year, is grumpyoldbookman.blogspot.com. There are, literally, hundreds to choose from. Free of charge. When you come down to it, lit-crit is opinion. The liveliest opinion and the sharpest exchanges are currently to be found on the weblog. One's only reservation is that, writing against the clock, bloggers often write hastily and thoughtlessly. The blogosphere, under pressure, is doing for literary style - the elegance, for example, of a John Carey or an AS Byatt - what texting has done for punctuation. There, you'll realise, speaks grumpyoldlitcritman. An endangered species, I fear.
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La nomenclatura, que recuerda la equívoca y ya desusada división de la poesía peruana en pura y social, no parece menos arbitraria que aquella: no es posible pensar en ambos grupos sin que sean más numerosas las excepciones que los textos que calcen perfectamente. Se trata de una clasificación impracticable porque el primer término (novela artística) está definido en el campo de la estética, mientras el segundo (novela social) está concebido en función de contenidos temáticos y aspiraciones de intervención en el debate político. Aunque la nómina de los contraejemplos es inacabable, bastará con decir que a La casa verde, acaso la más compleja construcción alegórica de la nacionalidad que se ha escrito en el Perú, no se le puede negar, a causa de su evidente resonancia social, el estatus de texto artístico, como sería injusto rehusárselo a libros como Conversación en la Catedral, La violencia del tiempo, País de Jauja, Redoble por Rancas, Ximena de dos caminos, Rosa cuchillo, La hora azul, etc., que también se distinguen por ser lecturas, totalizantes unas, fragmentarias otras, de una cierta realidad social peruana. Es más: si la clasificación es bipolar, y en esa bipolaridad se quiere recoger la totalidad de la novela peruana, bastará con apuntar que no toda novela que no es social es artística y que no toda novela que no es artística es social, para concluir que la nomenclatura bipartita de Calderón Fajardo es no sólo insuficiente sino a las claras inconducente. No se lo digas a nadie no se vuelve artística por no ser social, como no se vuelve social por no ser artística. Pero el error más notorio de la bipartición está no en la cantidad de ornitorrincos que genera (entre ellos, no pocas novelas de Calderón Fajardo, que uno quisiera clasificar a la vez en ambos campos), sino en la base sobre la cual se levanta, es decir, en la idea de que si un narrador quiere concebir su obra como una observación o una crítica o una intervención o incluso una plataforma desde la cual proponer ideas de carácter social, su obra inmediatamente abandona los linderos del arte y se vuelve otra cosa.
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La polémica entre andinos y criollos ya amainó. La mayoría de escritores desconocidos que la originaron han conseguido lo que querían: hacerse conocidos. ¿Sacarán algún beneficio de esto? No lo sé. El reconocimiento, por lo general, es una ilusión óptica. En mi balance personal, yo diría que he descubierto a uno que otro escritor bueno y también a una legión de muy buenos insultadores. Pero, fuera de esas interesantes conclusiones, hubo para mí algo inaceptable. Cuando me incluyeron como miembro de los criollos, parecía que me estaban diciendo que el Perú no era mi país. Yo no soy un nacionalista calenturiento, pero me siento muy peruano. Soy un escritor que lleva el chullo en la cabeza y en el corazón.
Respecto a esta polémica, Gustavo Faverón ha escrito un post en "Puente Aéreo" en el que intenta interpretar la división andinos vs. criollos desde un ángulo completamente distinto. El resultado es un texto altamente recomendable y que puede ser exportado, creo yo, a muchas literaturas latinoamericanas. Dice Gustavo:
(...) quiero avanzar una hipótesis debatible pero interesante: que la aparente cesación del experimento formal en buena parte de la novela peruana, tanto en el lado llamado andino como en el llamado criollo, no responde tanto ni a un desinterés por la búsqueda de una nueva expresión en la ladera andina ni a un abandono cosmopolita en la vertiente criolla, sino que la relativa estabilización de sus lenguajes es consecuencia de un traslado del aliento vanguardista a un nuevo campo: no el formal sino el temático, no el de la urdimbre de nuevos modos textuales, sino al tejido de nuevas conexiones entre escenarios distintos, culturas distintas, voces distintas.Me arriesgo a suponer que el verdadero gesto de vanguardia en la narrativa peruana consiste precisamente en el cruce de la imaginaria línea divisoria del mundo criollo y el andino y que los autores que caminan a través de esa frontera, de ida o de vuelta, o de ida y vuelta, son quienes están haciendo más por la construcción de una literatura peruana comprensiva, capaz de reconocer lo ajeno como propio y de reconocer lo ajeno en lo propio.Me arriesgo a decir, además, que ese tránsito es más frecuente de lo que parece, y que su punto de partida se da por igual en ambas orillas: en el antropólogo vargasllosiano que viaja a la selva a convertirse en un hablador machiguenga; en el niño de Alarcón que viene a la capital a buscar la huella de los desaparecidos de su pueblo; en los romances truncos pero posibles de Cueto, que abarcan geografías vastas y clases lejanas; en las indagaciones de Benavides sobre las reformas del velascato; en las ensoñaciones barrocas de Reynoso y en los cuerpos de sus adolescentes provincianos migrados a la capital; en las largas genealogías criollas de Rivera Martínez y Miguel Gutiérrez, y en tantos, tantos otros que comprenden que el Perú no está en la esquina de su casa, y que están dispuestos a caminar y caminar hasta encontrarlo.Y luego agrega:
Sin embargo, necesito observar que ese gesto que he llamado vanguardista, tarde o temprano, va a tener que ponerse al día con la tarea pendiente del lenguaje: que no se puede estar en la línea frontera de una avanzada siguiendo las fórmulas que otros han diseñado, y que la experimentación formal tendrá que reclamar su lugar en ese movimiento para que el movimiento deje de ser un camino a la ruptura del molde y se consume plenamente. La reconciliación del experimento (que define al arte) con la representación de la comunidad y el retrato del aire de los tiempos (que define la mayor parte de la tradición peruana) habrá de tomar formas que aún no sospechamos, pero habrá de producirse de una manera u otra; ha ocurrido en los mejores momentos de las letras peruanas, con autores como Vallejo, Arguedas y Vargas Llosa, y volverá a ocurrir en un futuro no muy lejano.
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Dice la nota: "En una entrevista con EFE en vísperas de presentar el libro en la Casa de América de Madrid, el autor explica que ha intentado "buscar la racionalidad dentro de la crueldad" y evitar zanjar el debate con el argumento de que los senderistas eran sólo unos fanáticos."Creo que palabras como locos o psicópatas (...) sólo sirven para que no veamos mas allá", dice Roncagliolo, al destacar que el "loco" que casi todo el mundo ve en Guzmán consiguió convertirse "en el líder más letal y mortal de la historia del continente". La respuesta, en su opinión, está en otra pregunta, la de "qué se considera loco en una sociedad que está enferma, que deja todos esos abismos sociales" y que deja una puerta abierta a que alguien pueda articular el descontento de los desfavorecidos hasta el punto de casi legitimar "una espeluznante burocratización de la violencia"."Me gustaría que este libro no fuese para decir quién fue bueno y quién fue malo, sino para ver cómo una sociedad puede ser muy psicópata y puede llegar a niveles de sangre tan brutales", añade Roncagliolo, que anticipa las críticas que tendrá en su país.
También dice: "A Roncagliolo sólo le faltó hablar con Guzmán. Pidió una entrevista al Gobierno, que le propuso enviar un cuestionario, pero le advirtió de que se retirarían las preguntas que tuvieran que ver con Vladimiro Montesinos, el gran "hacedor" en la sombra del Gobierno del ex presidente Alberto Fujimori. Roncagliolo afirma que no aceptó las condiciones -"si vamos a empezar retirando preguntas, no tengo garantías de qué repuestas voy a recibir"- y asegura que "las autoridades tienen mucho miedo a lo que (Guzmán) pueda decir y a la reacción que pueda tener".En cuanto al líder de Sendero "se muere de ganas de conceder una entrevista", señala el autor, que si tuviera la oportunidad de tenerle cara a cara le preguntaría dos cosas antes que ninguna otra. "Por qué nunca ha llorado, según coincidencia de todos los allegados con quienes he hablado (...), pero sobre todo qué pasó con Augusta Latorre", su primera compañera sentimental y también dirigente de Sendero, que murió en circunstancias aún no aclaradas".
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Dice la nota: "Like Forrest Gump, he seems to have been present at all the key academic phases of the past 40 years. A third-generation Irish immigrant, he was born in Salford, near Manchester, into a family that was poor and “socially sophisticated enough to be conscious of their inferiority”. Both his grandfathers had been employed in the gasworks and his father, after winning a grammar school place, opted to work in heavy engineering. Asthmatic and the only boy with a coat at primary school, Eagleton was bullied at a grammar school run by the De La Salle brotherhood and served as an altar boy at the local Carmelite convent, with thoughts of becoming a priest. The Catholic bishop, he recalled in his 2001 memoir The Gatekeeper, had “the walk of a navvy and the face of a wino”. His schoolfellows were “a spindly, stunted, hollow-chested crew, like a chorus line from Les Misérables”. He won a scholarship to Cambridge despite being yanked out of the entrance exams with the news that his father had died. “I was furious,” he said. “What my father would have wanted was for me to stay on and take the exams.” He arrived at Cambridge as a committed socialist and a member of CND. Although Trinity was a rich college, Eagleton “fitted it like a glove”, according to a contemporary.
While on a visit to Manchester during his first year as an undergraduate, he met Rosemary Galpin, a state-registered nurse working as a health visitor. They married in 1966 and had two children, Dominic and Daniel. The couple divorced in 1976 and he then embarked on a 10-year relationship with Toril Moi, a Norwegian feminist critic. In 1997 he married Willa Murphy, an American academic, with whom he had a son, Oliver. As an undergraduate Eagleton came under the influence of the leading left-wing critic Raymond Williams, who offered him a research fellowship at Jesus College. Insecure intellectually, he became a heavy drinker before stopping 13 years ago. (“Giving up smoking was much more difficult.”) At high table he encountered only “doddering, quasi-fascistic clergymen, who talked of Gladstone’s Irish home rule bill as though it could still be headed off”. So he took a job at Oxford, which was “rather like taking refuge from insincerity in Hollywood”. It took 22 years at Oxford until he was deemed safe. “My strategy for survival was to put distance between myself and the Oxford establishment.” Whereas Eagleton preferred to focus on the relationship between literature and the culture from which it grows, English teaching at Oxford had been based on textual analysis. His weekly seminars, a focus for dissidents, increased suspicions. “They thought it was a threat to all they held precious. But I think the students I taught found it enormously enriching.” One recalled: “He was very charismatic and used to bang on about the class war. He was embedded in a previous age.” Tariq Ali, a friend of more than 30 years, says he led a double existence. “He was one of the lads in the pub with the comrades and was wonderfully good at singing and writing songs. But then he’d go off and be a cult literary theorist. To his credit, he always tried to bring his worlds together.” His star rose throughout the 1970s. “The left was in the ascendant and there was a sense we might break through,” he believed. The publication in 1983 of his most famous book, Literary Theory: An Introduction, made him an international star. Finally in 1991 the dons relented and made him Warton professor of English literature in succession to John Bayley. Typically, his enemies noted, he slagged off Bayley in his inaugural lecture. Eagleton used to be known as the closest thing to the Sex Pistols in British scholarship. With his attack on Amis he proves he can still spit with the best of them".
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Muchas veces me ha sucedido que pienso en un autor o tema y, zas, al día siguiente aparece comentado en el blog "Puente aéreo" de Gustavo Faverón. Ayer, en medio de un insomnio que se está haciendo habitual, se me ocurrió pensar en Bruno Schulz y su libro Las tiendas de color canela, según la traducción de Barral editores (por Salvador Puig, y que en mi memoria las recuerdo mucho mejores que la actual de Siruela, que recoge una anterior de la editorial Montesinos). Y ahora aparece mencionado en un post de "Puente Aéreo". Recuerdo que ese libro, gracias a la recomendación entusiasta, diría extasiada, de Xavier Echarri, fue uno de los primeros que leí una vez ingresado a la facultad de letras y su impacto fue muy profundo. Recuerdo mucho de él, pero en especial el capítulo llamado "Tratado de los maniquíes o El segundo libro del Génesis" que fue para mí una inspiración literaria, una auténtica arte poética de la fragmentación, que justificó no sólo mi obra (eso es lo de menos) sino todas mis pedanterías teóricas en un taller literario en el Museo de Arte. Nadie podía reclamar entonces (y los que han leído Las fotografías de Frances Farmer sabrán de qué hablo) que a mis cuentos le faltaba final, o que no tenían argumentos, o que mis personajes estaban mal perfilados psicológicamente. Ante cualquier duda o murmuración, los mandaba a leer el "Tratado de los maniquíes".
¡Ah, tiempos aquellos en que al menos tenía el pelo largo y la edición de Bruno Schulz publicada por Barral! Ahora eso y aquello se ha perdido. Me queda el internet. Lean aquí el "Tratado de los maniquíes" (y que me perdonen los futuros profesores de talleres, incluyéndome). Yo les adelanto la parte que más me impresionó (el subrayado es mío):
"Nosotros no buscamos, decía, obras de largo aliento, seres hechos para durar mucho tiempo. Nuestras criaturas no serán héroes de novelas que abarquen muchos volúmenes, sino que tendrán breves papeles, lapidarios, caracteres sin profundidad. A menudo sólo los llamaremos a la vida para que ejecuten un solo gesto o pronuncien una sola palabra. Lo reconocemos francamente: no insistiremos en la duración o en la solidaridad de la ejecución, y nuestras criaturas serán casi provisionales, hechas para no servir más que una vez. Si se trata de seres humanos les daremos, por ejemplo, la mitad del rostro, una pierna, una mano, la que le será necesaria para su papel. Sería pedante preocuparse por el segundo elemento si éste no está destinado a entrar en juego. Por detrás podría, simplemente, hacerse una costura o pintarlos de blanco. Nosotros depositaremos toda nuestra ambición en esta noble divisa: un actor para cada gesto. Para cada palabra, para cada acto, haremos nacer un hombre especial. Tal es nuestro gusto, y será un mundo al gusto nuestro.
»El Demiurgo estaba enamorado de los materiales sólidos, complicados y refinados; nosotros, a su vez, damos preferencia a la pacotilla. Estamos interesados y positivamente seducidos por la chapucería, por todo lo que es vulgar e insignificante. ¿Comprenden -preguntaba mi padre- el profundo sentido de esa debilidad, de esa pasión por los trozos de papeles de colores, el papel maché, el barniz, la estopa y el serrín? ¡Pues bien! -respondía con una dolorosa sonrisa- esa debilidad se debía a nuestro amor por la materia por sí misma, por lo que ésta tiene de velloso y poroso, por su consistencia mística. El Demiurgo, ese gran señor y artista, la hace invisible al hacerla desaparecer bajo los ojos de la vida. Nosotros, por el contrario, apreciamos sus disonancias, sus resistencias, su torpeza mal desbastada. Nos gusta discernir en cada gesto, en cada movimiento, su grave esfuerzo, su inercia y su torpeza de gran oso dócil.»
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Thomas Berhnard en St. Veit im Pongau, 1956. © Thomas Bernhard Foto-Archiv.Etiquetas: austria, bernhard, blogs, calderon fajardo, faverón, NOTICIA, perú
Dice Vargas Llosa en la entrevista: "(...) hay una literatura peruana viva, con autores que pasaron inadvertidos por un tiempo y ahora forman parte de la actualidad. Quizás lo mejor de todo eso es que podemos ver que hay un público que lee autores peruanos. No sé si se puede decir que haya una crítica que los siga. Tal vez la haya. Yo no lo sé. Como les dije yo no sigo esa actualidad porque no vivo aquí y últimamente tengo muy condicionadas mis lecturas. Pero de que hay una literatura viva en el Perú de hoy en día, sin ninguna duda. Hay que decirlo sin caer en nacionalismos, cosa tan peligrosa, pero se trata de una realidad inobjetable (...) La última novela de Roncagliolo, por ejemplo, me parece una novela muy interesante en ese intento de mezclar una historia policial en un contexto social y político específicos, su descripción de la Semana Santa en Ayacucho me parece muy creativa, muy original. Me pareció una novela lograda. He leído también las últimas novelas de Alonso Cueto, que me gustaron mucho, sobre todo la última. Se trata de dos casos que tengo en mente y que me han causado una magnífica impresión".
También habla con escepticismo de la famosa encuesta de Hueso Húmero: "(...) a mí me escribió Abelardo (se refiere a Oquendo). Yo no quise participar porque esas encuestas me parecen equivocadas. Eso de tratar de decidir por votación quién es el mejor escritor y quién el peor me parece equivocado. Está bien para los futbolistas. Pero entre buenos escritores es muy difícil establecer esa jerarquía, es arbitrario, un poco provinciano también, y por otra parte, entre los malos, ¿para qué establecer jerarquías? Por otra parte, las encuestas las hace el tiempo en literatura. Nosotros no podemos ahora anticipar. Uno puede decir de esta época que Borges va a quedar, pero ni siquiera eso es algo tan absolutamente seguro."
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El ayatolá Jatami declaró en un sermón de los viernes en la Universidad de Therán, propagado por radio: " "Le han premiado sólo por insultar al Profeta. En esta situación, reconocer su labor significa enfrentarse a 1.500 millones de musulmanes en todo el mundo (...) en el Irán islámico, la Fatwa revolucionaria de Jomeini permanece viva y no podéis cambiarla. Los británico deberían saber que en este asunto tienen todas las de perder, al ciento por ciento".
Por otra parte, gracias a La Papelera de Juan Palomo me entero de que en España se anuncia que luego de una entramada serie de deliberaciones y temores de que les caiga una fatwa, al fin el grupo Planeta- Seix Barral ha decidido lanzarse y publicar en ese país la novela La Puta de Babilonia de Fernando Vallejo, que tiene ataques contra el Islam.
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Luis Hernán Castañeda. Foto: Daniel Salas. Fuente: NeverlandSobre los relatos dice: “Todos los cuentos se ambientan en un lugar que para mí es familiar y es el barrio en que yo crecí, la urbanización La Encantada, de Chorrillos. Es un espacio de puertas cerradas, un espacio protegido de cierta forma, pero, al igual que en mis anteriores libros, evito nombrar específicamente el lugar. Así, puede ser La Encantada o cualquier otra urbanización similar.”
Acerca de la división “vitalistas” vs. “metaliterarios”, que él rechaza, dice: “(…) en lo que escribo siempre hay una transformación de la biografía en ficción. La ficción a veces se parece y en otras se distancia de mi propio relato de vida, pero también hay emociones, personajes, situaciones, atmósferas que tienen que ver conmigo o con personas cercanas a mí. Ese es mi lado vital. Mi lado metaliterario es la manera en que trato de reflexionar sobre los medios con que se cuenta para transformar esta materia prima en un texto que pueda leer y comunicar a los demás.”
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Dice entusiasmado Faverón: “Pocas veces he recomendado algo con tanta emoción: tienen que leer cuentos como Un hombre muerto a puntapiés, en donde Palacio demuestra una maestría inequívoca para revelar el mecanismo de la imaginación prejuicosa; La doble y única mujer (que Peter Elmore me presentó hace años como una suerte de premonición de Lacan, escrita mucho antes de que existiera la obra del psicoanalista francés, y, por cierto, con mucho mejor estilo); El antropófago, una peligrosa investigación sobre los límites del deseo y la animalidad de lo humano. Y, por supuesto, tienen que leer Vida del ahorcado, un ejemplo extremo de la mejor vanguardia narrativa sudamericana.”
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Dice: "Creo que merecería una amplia reflexión la salida de Enrique Verástegui de la lista. Si he leído bien, no figura ni siquiera entre las menciones honrosas. Me parece que “el caso Verástegui” ilustra mejor que nada tu propuesta de lectura de esta lista: un dato sobre las fluctuaciones de los gustos, y por qué no, de las modas que moldean la lectura literaria en el Perú hoy día. Concuerdo contigo en su superioridad respecto de Watanabe ―gran poeta, por lo demás, a quien todavía tenemos que poner en perspectiva. Pero tengo la impresión de que Verástegui representa, además que “una literatura” (como dijo él de sí mismo en una entrevista muy recordable), un modelo que ahora ya no tiene mucho atractivo. Quien haya leído Extramuros del Mundo, o tal vez la parte final de Angelus Novus, tendría que reconocer ahí un proyecto creativo que, si bien desbocado, es insustituible en nuestra lectura de la poesía peruana y, para ir a lo más importante, objeto de disfrute y aprendizaje con pocos términos de comparación. Estaba por decir, a manera de hipótesis, que tal vez la figura del genio desbocado y autodestruido ya no conmueve a los lectores de poesía: ahí estaría una fluctuación de las lecturas: destruir la propia escritura en la radicalización de un proyecto parece ser un demérito y no hay la suficiente paciencia para encontrar picos bien logrados de ese proyecto en Angelus. Pero ahí están, ocultos por mucha escoria, desde luego. "
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Dice: “[Lorrie Moore] Es una de mis escritoras preferidas, así que gracias por el elogio. No pensaba en ese título de Lorrie Moore a la hora de titular mi libro. ¿Que se pueden considerar no literarios? No se me ocurrió. Yo busco un título representativo del libro y, por sobre todo, que dé ganas de leerlo. Si algún lector desprevenido compra Autoayuda pensando que se trata de un manual de autoayuda, ¿qué importa? Después de leerlo, después de haberse emocionado con las historias que ahí se cuentan, seguro que no se arrepentirá de haberlo comprado. Y, en cierto sentido, un buen libro es siempre un libro de autoayuda, aunque sea para sufrir más. En realidad, me cuesta poner los títulos y siempre es lo último que hago. Como para mi anterior libro de cuentos, pensé cuál era el elemento en común de todos los cuentos, y me dije que era la soledad. Sólo faltaba darle la vuelta a la formulación, y leyendo Tokio Blues, de Murakami, otro de mis preferidos, apareció la frase del epígrafe. Me gusta que mis títulos hagan pensar en tratados o ensayos sobre temas acerca de los cuales no se puede decir nada y sin embargo no hacemos más que hablar de eso: la felicidad, la verdad, la soledad, la naturaleza del amor.”
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Escritor peruano (Lima, 1968) autor de las novelas "El viaje interior" y "La disciplina de la vanidad". Premio Principe Claus 2000. Dirigió el programa literario de TV Vano Oficio por 7 años. Ha sido elegido como uno de los esccritores latinoamericanos más importantes menores de 39 años por el Hay Festival, organizador del Bogotá39. Finalista del Premio Herralde del 2008 con la novela "Un lugar llamado Oreja de perro"
