MOLESKINE ® LITERARIO

"¿Hacia dónde se dirige la literatura latinoamericana?" fue la pregunta recurrente del encuentro Bogotá39. Y la respuesta era siempre un montón de dedos (aunque no precisamente 39, algunos preferían no contestar simplemente, lo que también es muy indicativo) que señalaban hacia lados contrarios. El sello literario por excelencia de la literatura latinoamericana actual es la dispersión. Eso es un hecho. Así lo constata justamente Gustavo Guerrero en un artículo en Letras Libres titulado "Crítica del Panorama" en el que se lee: "(...) en estos comienzos del siglo XXI resulta francamente muy difícil establecer algún vínculo entre los singularísimos libros del peruano Mario Bellatin, por ejemplo, y las propuestas narrativas igualmente singulares del guatemalteco Rodrigo Rey Rosa, el argentino Rodrigo Fresán o el mexicano Álvaro Enrigue. A lo sumo, se podría dibujar con ellos un circunscrito mapa de preferencias o afinidades electivas, pero no una visión de conjunto ni menos aún una poética". Guerrero no rehuye a la posibilidad de hablar del estado actual de la literatura latinoamericana, a pesar de que aquello es una construcción y no un estado fijo e inmóvil. Sus conclusiones, por supuesto, son estimulantes. La palabra pluralidad es la fundamental. Dice:

(...) creo percibir que, más allá de su aparente diversidad, la discusión gira, en el fondo, en torno a un problema esencialmente semántico: la interpretación del sentido del término latinoamericano cuando se le utiliza para calificar a la literatura de la última generación de novelistas y escritores del área. Digamos, para ser breves, que muchos de los más jóvenes sienten que su trabajo ya no tiene nada que ver con ese adjetivo, pues con él se sigue haciendo alusión, consciente o inconscientemente, a los dos grandes relatos modernos sobre cuyas bases se reelabora un concepto global de la literatura latinoamericana en tiempos del boom, allá por los años sesenta del siglo pasado. Me refiero, por un lado, al metarrelato revolucionario que encarna en aquel momento la Cuba de Castro, la narrativa marxista que hace de la literatura latinoamericana la vanguardia estética del combate político por la emancipación continental. Y me refiero, por otro lado, al metarrelato de lo real maravilloso o el realismo mágico, la narrativa cultural que ve en esta variante del género fantástico el punto final del largo viaje de la literatura latinoamericana en busca de una identidad colectiva. Ambos relatos, que tuvieron antaño el poder de reunir una multiplicidad de autores y de obras bajo un solo principio, hoy han perdido buena parte de su prestigio, de su fuerza descriptiva y su capacidad aglutinadora. En este sentido, uno no puede sino darle a razón a Fornet cuando reconoce que, entre las hornadas más recientes, “la Revolución cubana, aunque permanece como dato cronológico, se va diluyendo como punto de referencia político y cultural”. En lo que respecta al otro metarrelato, Jorge Volpi no puede ser más claro al señalar que la aparición en los noventa de grupos literarios como McOndo y el Crack parte del deseo de los novísimos de escapar a la obligación de practicar el realismo mágico y de ser así latinoamericanos. Álvaro Enrigue, que se asoma al debate, parece resumirlo todo en una frase al reseñar recientemente un libro de Alejandro Zambra: “Sí hay una literatura latinoamericana, lo que sucede es que ya no tiene los marcadores ideológicos que la hacían parecer clara y distinta" Pienso, como Enrigue y algunos más, que es bastante improbable que la denominación literatura latinoamericana vaya a desaparecer de veras en un futuro próximo, pero insisto en que todo el que quiera dibujar un panorama actual, tendría que tomar muy en cuenta este proceso de redefinición identitaria que se está desarrollando ante nuestros ojos y que no sólo marca el paso de una generación a otra, ni de una época a otra, sino que supone un cambio en el concepto mismo de identidad. Y es que, como buenos hijos de la postmodernidad, nuestros últimos escritores, muchos nacidos después del boom, son los primeros que viven su identidad latinoamericana no como una evidencia indiscutible e intangible, no como una esencia prácticamente sagrada, sino como un objeto histórico sujeto a cambios y variaciones, que puede construirse y reconstruirse, y que no excluye la libertad de elegir entre diversas versiones ni la posibilidad de reinventar versiones más personales o individuales. Dicho en otras palabras: hemos entrado en el tiempo de las identidades post-tradicionales, abiertas y reflexivas, en una dinámica en la que cada cual adapta de distintas formas los rasgos comunes al proceso de crearse un rostro propio y viceversa. Mi poncho es un kimono flamenco es el título de un libro del peruano Fernando Iwasaki, que aparece en 2005. Dentro de esta perspectiva, el gran reto, para cualquiera que pretenda pintarnos hoy un panorama literario, no está tanto en negar que puedan ser auténticamente latinoamericanas las novelas del colombiano Juan Gabriel Vásquez, del boliviano Edmundo Paz Soldán o del venezolano Juan Carlos Méndez Guédez. El gran reto está más bien en comprender cómo cada una de ellas es latinoamericana a su manera, es decir, como impugna, reelabora, tacha, modifica o desconoce el hipertexto identitario y, al hacerlo, desplaza o transforma la definición del campo entero (...) Yo no soy por principio ni optimista ni pesimista en lo que se refiere al porvenir de las letras de América Latina, pero sí creo, como ya lo he dicho en otra parte, que una de las claves del futuro reposa en la capacidad de las más recientes generaciones para renovar el horizonte de recepción local y global, y desvincularlo definitivamente de las solas referencias establecidas en la época del boom. Me parece ver en el debate identitario que acabamos de reseñar, un signo de que ese proceso está en marcha. No dejo de pensar asimismo en las extraordinarias posibilidades que ofrecería la creación de un espacio único del libro para todos los países de habla hispana, una reivindicación que viene tomando cuerpo entre editores, libreros y lectores en las dos orillas del español. En cualquier caso, lo seguro es que también será necesario que se renueven los hábitos de lectura y que algunos críticos, periodistas y universitarios acaben aceptando la desaparición definitiva del panorama, tal y como se le concebía hasta hace apenas unos años: a saber, como el ilusorio espejo de una totalidad. En lugar de aquellas visiones supuestamente totales –que, en el fondo, y como vectores de metarrelatos, siempre fueron parciales– habrá que acostumbrarse ahora a los paisajes segmentados que elaboran las comunidades de lectores en la red o a las arborescencias que resultan del modesto ejercicio de discernir fragmentariamente entre un puñado de obras y autores esos rasgos de un aire de familia que varían de individuo a individuo y que ninguno consigue agotar o resumir. Probablemente muchos vean en ello un proyecto crítico escasamente ambicioso, pero, en realidad, tal vez no lo sea tanto. Y es que al poner de relieve la coexistencia de estilos, temas, escrituras, formas y géneros distintos que no se neutralizan ni se excluyen, acaso se esté allanando el camino para la labor de los filósofos que hoy ven en la heterogeneidad de la creación contemporánea un modelo pluralista para pensar la universalidad sin totalidad de las sociedades que vendrán. ~

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Una de los momentos extraordinarios de mi visita a La Habana a principios de este año fue la visita al hotel "Ambos Mundos" donde aún se mantiene intacta la habitación 511, la favorita de Hemingway. Junto con Daniel Mordzinski y Alvaro Enrigue tomamos unas fotos en ese cuarto iluminado, apoyados en la cama, al lado del velador con el teléfono negro y con un par de revistas (que no podíamos tocar pero yo lo hice) encima de la naranja colcha. Esa misma habitación ahora es el lugar para una exposición fotográfica, y con documentos, sobre Hemingway y sus mujeres como parte de un Coloquio Internacional dedicado al norteamericano:

La muestra reúne fotos, documentos y objetos que estarán expuestos todo el año en la famosa habitación 511 del Hotel "Ambos Mundos" de la capital cubana, donde Hemingway vivió en la década del treinta. Las imágenes de Agnes Von Korowsky, la enfermera que fue su primer amor e inspiró la novela Adiós a las armas, comparten espacio con las fotografías de sus esposas Hadley Richardson, Marta Gelhorn, Pauline Pfeiffer y Mary Welsh, y de algunas de sus amantes como la cubana Leopoldina. Imágenes de De Gelhorn, quien fue escritora y periodista y la primera esposa con la que el Nobel de Literatura convivió en la isla, se exponen algunos objetos personales y libros dedicados a Hemingway. También se exhiben cartas de Welsh, su cuarta y última esposa; un telegrama de la canadiense Jane Mason, que fue amante del escritor en La Habana en los años treinta; y un libro de poemas de la italiana Adriana Ivancich, otro de sus amores. En su libro de memorias La torre blanca, Adriana publicó fragmentos de cartas de Hemingway, quien se refería a ella como "mi amor último y verdadero". Además le escribía, "No soy un escritor lo bastante bueno como para poder decirte todo lo que te echo de menos". Adriana en tanto reflexiona en su obra: "A menudo tuve la impresión de estar junto a un jovenzuelo. A veces me daban ganas de protegerlo contra sí mismo". Gianfranco Ivancich, el hermano de la amante de Hemingway, "defendió la idea de que tuvieron un amor platónico. Pero yo creo que por la forma en que plasma en su obra a Renata, el alter ego de Adriana, es más que eso. Yo creo que fue un amor apasionado y tierno, si no fue carnal", opinó -ante la consulta de la agencia ANSA- Ada Rosa Alfonso, directora de la casa museo Hemingway . Sin embargo, uno de los personajes más atractivos de la muestra es Leopoldina, la prostituta cubana que Hemingway dejó reflejada en su libro "Islas en el Golfo" y que conoció en el bar "Floridita" de La Habana. "Es un tema muy carismático. Todos los visitantes quieren conocer cuántas mujeres tuvo Hemingway", explicó a Efe Esperanza García, a cargo del patrimonio del escritor en el Hotel "Ambos Mundos". Según la especialista, los turistas que visitan la habitación siempre "le achacan un romance nuevo" al autor de El Viejo y el mar. "Si llega un japonés, dice que Hemingway se enamoró en Japón. Si es un finlandés, también le busca novias en su país", añadió García. La muestra ha sido completada con el patrimonio que atesora la Casa Museo Hemingway en "Finca Vigía", ubicada en las afueras de La Habana, y donde el escritor vivió largas temporadas desde 1939 hasta poco antes de su muerte.

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No sé si habrá sido la campaña iniciada por Moleskine Literario "Regálenle libros de Anagrama a Carlos Fuentes en Navidad" o si, finalmente, el boomer mexicano ha descubierto que "no sólo de Crack vive el hombre" y hay otras drogas igual de potentes, pero la cosa es que Fuentes acaba de escribir extensa y muy elogiosamente sobre la novela de Alvaro Enrigue Vidas perpendiculares (Angrama) y en este blog todos estamos muy felices por lo que consideramos una batalla ganada. Tampoco sé si felicitar a Alvaro por los elogios o a Carlos Fuentes por el fin de su miopía. Probablemente, a los dos. Dice la nota en "Babelia":

La excelente novela de Álvaro Enrigue Vidas perpendiculares pertenece a una -a muchas- tradiciones y hace gala de todas ellas. La situación inmediata oculta las tradiciones mediatizadas. Estamos en Lagos de Moreno, Jalisco, donde don Eusebio es panadero y casado con Mercedes, madre de Jerónimo, que será el centro de la narración. En Lagos se vive "entre la misa y las vacas" y se cree implícitamente en "la hegemonía cultural jalisciense". Capturado en "los parámetros del catolicismo militante mexicano de provincia", Jerónimo habla muy poco y pasa por retrasado. En realidad, posee el don del recuerdo. Su secreto es su memoria. A partir de ello, de manera en apariencia sucesiva, Jerónimo nos conduce a sus múltiples "pasados". Ha sido un cazamonjes asesino, padrote y explotador de putas en el Nápoles español del siglo XVII. Ha sido una muchacha griega en la Palestina del siglo cero. Ha sido un brahmán hindú en un tiempo perdido. Y ha sido, sobre todo, vástago anónimo de una tribu sin nombre en la aurora del tiempo. Vienen a la mente del lector antecedentes tan célebres como el Orlando de Virginia Woolf, donde el personaje del título recorre el tiempo histórico cambiando de sexo en las distintas épocas que van de un Londres congelado y revivido por la música de Handel, a Constantinopla, a Inglaterra entre las dos guerras mundiales. Orlando traza un devenir, al cabo, lineal -del pasado al presente- en el que cambian el tiempo histórico y el sexo del personaje. En Vidas perpendiculares, en cambio, no viajamos del pasado -o los pasados- de Jerónimo a su presente jalisciense. Los "pasados" de Jerónimo no se suceden. Sólo suceden, uno al lado del otro, no en progresión, sino en simultaneidad temporal. Ésta es no sólo la diferencia, sino la gran apuesta de Enrigue y es la apuesta de la novela a partir de Joyce. Trascender la narración sucesiva por la narración simultánea. Darle a la novela la misma instantaneidad que a la pintura, trátese de Velázquez, que nos da el cuadro inmediato de Las meninas, o de Picasso, que lo descompone en sus partes para ir de la narrativa al hecho de narrar: todo se descompone, todo se multiplica (...) Creo que esto es importante para leer Vidas perpendiculares, porque Enrigue da un paso de más. Su novela pertenece al universo cuántico de Max Planck más que al universo relativista de Albert Einstein: un mundo de campos coexistentes en constante interacción y cuyas partículas son creadas o destruidas en el mismo acto. Saber esto no es indispensable, desde luego, para leer y disfrutar las Vidas perpendiculares de Enrigue. El talento narrativo del autor trasciende sus posibles orígenes teóricos para entregarnos el sentido -o, mejor, los sentidos- de cada época simultánea a la vida del joven Jerónimo en Guadalajara, en una escuela jesuita de Estados Unidos y en una ciudad de México admirable -y novedosamente- presentada en su hora mejor, la más desolada, y en su hora más desolada, "triste como un boliviano". (...) Creo que la estrategia narrativa de este inteligentísimo autor culmina en unas páginas de un poder arrasante -tormenta, terremoto- en las que el narrador ha perdido -o aun no tiene- su identidad, sino que es parte de la gran jauría pre-histórica, la manada de la aurora de los tiempos, la tribu del origen que corre por el cerro del lobo, mitad animales, mitad hombres, siguiendo con instinto a la vez obediente y feroz al jefe, al único que consiente imitación...

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Me escribe Mayra Santos Febres: "La gente no entiende, Iván- la gente cree que el Caribe es baile, sexo y ron, pero es sobretodo sal y luz. Mírala bien, corazón, entiende la luz del Caribe, como te raja los ojos al mediodía, cómo se vuelve una fruta dulce en las medias mañanas o en los atardeceres, como rebota contra los cuerpos y contra el agua. El misterio del Caribe no está en los cuerpos, está en la luz."

Sí señores, me voy a La Habana por tres días. Me encontraré ahí con amigos escritores del B39 como Alvaro Enrigue, Eduardo Halfon, Wendy Guerra. También con las inquietísimas organizadoras del Hay Festival Cristina e Izara. Y también con Daniel Mordzinski, mi queridísimo Daniel, quien estará tirando fotos -como dicen los cubanos- a diestra y siniestra en el malecón de La Habana. Y espero salir en alguna abrazado a él. Voy a La Habana a vivir este momento preciso, y también a escuchar a Bola de Nieve, a Celio González, a los soneros, a los Buena Vista, a la Dan Den, in situ. Y para pararme delante de la casa de Lezama Lima. Y para conocer a escritores cubanos (aunque lamentablemente, no podré ir el lunes a Casa de América porque mi avión parte temprano), y conocer las calles de Cuba y sacar mis propias conclusiones, para irme de rumba, para ir a un toque de tambores de Obatalá, para tomarme un Havana7 (recomendación de Barbara Graham), para leerme los opelés, y sobre todo para mirar el malecón y dejar que toda esa luz, y toda esa sal, me entre por los ojos, los oídos y los poros.

Regreso al Moleskine Literario el lunes. Y si no regreso, ya saben dónde buscarme.

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David Medina edita ua revista bilingüe, que se distribuye en México, EEUU y Canadá, llamada: Literal. Latin American Voices en la que conversa largamente con el mexicano Alvaro Enrigue en una enrevista titulada: "Estrategias narrativas. Un solitario con buenos amigos". La revista no está colgada en internet, salvo el índice, así que David ha tenido la generosidad de enviármela en pdf y ahí he podido horrorizarme por las barbaridades que dice Enrigue. Por dios, ¿cómo se atreven a ponerle una grabadora encendida cerca a ese hombre? En una pregunta se refiere a Bogotá 39, evento en el que Alvaro participó, y esto es el balance que dio:

Me parece que Alejandro Zambra es un escritor muy fino y un editor maravilloso: hace en Santiago una revista sin desperdicio que se llama Dossier. Juan Gabriel Vázquez ya cambió de liga: en las cosas internacionales, a él lo ponen en el hotel de los escritores globales. Es curioso: puedes conseguir sus novelas en Bristol y no en la ciudad de México, lo cual habla del ojazo de nuestros editores, que obviamente no leen ni lo que les llega de la misma casa, porque nadie se puede quedar callado ante La historia secreta de Costaguana. Lo mismo pasa con Daniel Alarcón: lo están leyendo por todo el mundo y aquí tienes que comprar sus libros por Amazon; si no lees inglés: adiós. Pedro Mairal, porteño, tiene qué decir. Iván Thays eventualmente va a escribir una gran novela: es demasiado neurótico para no hacerlo. Roncagliolo es una máquina de contar. Antonio Ungar tiene un libro perfecto: Las orejas del lobo. Vi una pila de ejemplares hace unos días en el altar de los ultrarrecomendados de la librería Mollet de Burdeos y aquí no lo puedes leer a menos que él mismo —o su editor colombiano— te lo mande por correo. Por otro lado, ¿qué quieres que te diga?, siempre he sido un freack y un desvalagado: si no están mi mujer y mis hijos, prefiero desayunar solo; en una estación de radio en la que trabajé años me decían “El Refri”; durante la licenciatura en la Ibero, que es básicamente un club de conversación, no hablé con casi nadie y casi nadie me habló. Me cuesta mucho relacionarme, por eso la gente piensa que soy un mamón; las mesas con más de cuatro comensales me siguen intimidando y los cubanos me dan terror. Y si nos ponemos analíticos, verás que las afinidades de las que te hablaba al principio conectan con lo de desayunar solo: cuando menos Thays, Ungar, Zambra y Vázquez son también unos freacks de cepa.

Hablando de freaks de cepa, la revista también trae una sección de ficción donde he leído un texto estupendo de Mario Bellatin titulado "Pequeña muestra del vicio en el que caigo todos los días" La cosa más freak del mundo. También hay un cuento de otro colega del B39: Eduardo Halfon.

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Una "expo evolutiva", así calificó Daniel Mordzinski a su trabajo en el Viva América que se llevó a cabo en Madrid. Ahí instaló un estudiofotográfico para retratar a los invitados. Fotografió, imprimió y colgó de inmediato las fotos que iba tomando en esta dirección dentro de la página oficial del Festival. Ya me dicen qué les parecieron las fotos. La que ilustra este post es buenísima, y retrata a dos compañeros del Bogotá39: Ronaldo Menéndez y Alvaro Enrigue.

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A raíz del último libro del B39 Alvaro Enrigue, editado en Anagrama, Vida perpendiculares, que no he leído aún porque uno siempre espera que los pinche cabrones de sus amigos les regalen los libros dedicados, en Argentina le han hecho para Página12 una extensa entrevista. Así responde Alvaro cuando le preguntan sobre sus angustias:

Me angustia muchísimo que ya nadie sabe los nombres de los árboles. Es un conocimiento que está por perderse si no hacemos algo. He hecho un esfuerzo consciente por conocer por nombre a la flora de la ciudad de México. Y obligo a mis pobres hijos a conocerla. Dylan, que tiene dos años, dice: “Mira, un ahuehuete” cuando pasamos junto a uno. Nada en el mundo me honra tanto.

Y cuando le preguntan sobre la literatura mexicana dice

Creo que es una literatura saludable. Me preocupa la extinción a mil por hora del arte de la reseña, que era el gran espacio de conversación libresca. Es un fenómeno universal que se explica un poco con el triunfo de los diseñadores sobre los editores en la guerra por el contenido de los periódicos y un poco por la proliferación de la imbecilidad pública que ha promovido la cultura del blog. Todo va más o menos junto: Internet banalizó la opinión escrita y esto produjo que el peso de los contenidos de un medio impreso se cargara al lado de lo visual. ¡Pum! El fin de la era Gutenberg, que me gustaba. Creo que el fin de la reseña es sólo el principio

Sin embargo, mi frase favorita es sin duda ésta en la que se muestra incrédulo ante las vidas pasadas (pero yo tengo otra versión de un Enrigue más creédulo, y como testigo a Santiago Vaquera) y culmina su escepticismo declarando:

Por supuesto que no. Ni en las vidas pasadas, ni en la salvación del alma, ni en el psicoanálisis, ni en la lucha de clases, ni en Elena Poniatowska, ni en nada.

¡Buenísima respuesta, mi güey! Me he reído mucho.

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Hace unas semanas comenté el "Homenaje a Sergio Pitol" que se realizó en Burdeos al que asistieron, además del homenajeado, Enrique Vila Matas, Alvaro Enrigue y su editor Jorge Herralde. Todos estaban felices de estar en Burdeos pero no se esperaron que el homenajeado hiciera una aparición con suspense. Así lo cuenta Vila Matas en "Dietario Voluble":

Llovía mucho cuando llegué por la tarde a Burdeos para el homenaje a Pitol y descubrí que en la universidad hacía dos días que esperaban al homenajeado, al que le habían perdido el rastro desde que saliera de su casa de Xalapa, Veracruz. Nadie sabía si estaba ya en Europa, o seguía en América. En Xalapa, su secretario sólo sabía que el escritor había ido a México DF para volar a Europa, pero olvidándose del pasaporte. Y a partir de ahí se había perdido su rastro. Ahora podía estar en París, pero también en DF, o regresando a Xalapa a buscar el pasaporte, o secuestrado por su amigo Monsiváis en Oaxaca o Coatepec.
De noche, en la recepción del Hotel des Quatre Soeurs, nos hallábamos tratando de comunicar de nuevo con el secretario de Pitol -estaban Jorge Herralde, Lali Gubern, Álvaro Enrigue y un gran número de universitarios y curiosos que se habían arremolinado a nuestro alrededor para observar de cerca las innumerables indagaciones telefónicas- cuando en lo alto de la escalera, a la altura del primer piso, apareció el hombre que creíamos al otro lado del océano: apareció Sergio Pitol alias el mago de Burdeos, como si no pasara nada, arrastrando una pequeña maleta y saludándonos con una suave risa, ajeno a la posibilidad de que medio mundo (y la Universidad de Burdeos al completo) llevara dos días desesperadamente buscándole.

-¿Qué húbole?

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Como ya lo hemos dicho varias veces, la literatura latinoamericana es la invitada de honor en la Feria del Libro de Madrid y por tal motivo varios suplementos literarios están haciendo recuentos, menciones, especiales, dossiers, etc. En El Cultural del periódico "El Mundo" decidieron entrevista a un grupo de escritores latinoamericanos en torno a la realidad literaria actual de sus países y a Latinoamérica en general. Los escritores consultados fueron: Alejandro Zambra, Daniel Samper, Alonso Cueto, Wendy Guerra, Alan Pauls, Jorge Volpi, Juan Carlos Méndez, Juan Gabriel Vásquez, Guillermo Martínez, y este su servidor moleskinero. Las preguntas fueron tres: 1. ¿Cuál es su diagnóstico de la situación de la literatura actual de su país, quiénes son los autores más destacados que le interesan y qué relación tiene con los maestros del boom? 2. ¿En quién se miran? ¿Existe un autor reconocido en toda Latinoamerica que esté influyendo en la nueva generación de escritores? 3. ¿Escribir en español es un problema o un reto hoy? ¿Cómo se plantea una hipotética defensa de la lengua contra el imperio anglosajón? Dejo aquí algunas respuestas que me parecieron interesantes y luego las mías, para compartirlas con uds.

Alejandro Zambra (Santiago de Chile, 1975)

1. Yo crecí en una generación sin boom, leí ya muy tarde a esos autores, por lo que mis opiniones son sobre libros y no sobre movimientos literarios o editoriales. Una de las mejores novelas que he leído en la vida es El coronel no tiene quien le escriba y una de las peores, sin duda, Memoria de mis putas tristes. En cuanto al momento actual, creo que hay escritores importantes, que trabajan en soledad, dispuestos a perderse, a ser verdaderamente raros, a no figurar en las listas. Comparto con ellos la reticencia a firmar manifiestos de última hora.

2. Durante los últimos meses los escritores que he leído con mayor atención son Clarice Lispector, Josefina Vicens, Mario Levrero y Dino Buzzati. Admiro a varios narradores y poetas, pero no sé si ando a la moda, y ahora último he pensado que la literatura gravita muy poco, casi nada, a la hora de escribir.

3. Escribir es balbucear, siempre estás en una lengua extranjera. Yo más bien nos defendería de esa mayoría que cree hablar una lengua única. No es necesario ir tan lejos a buscar ejemplos: los madrileños aún no se enteran de que, en realidad, hablan un ecuatoriano deficiente, un colombiano todavía básico, un mexicano para principiantes. Por mi parte, yo hablo un inglés pasable, pero me cuesta mucho más hablar en argentino, a pesar de que llevo años estudiando argentino, e incluso he visitado varias veces ese imperio.

Alan Pauls (Buenos Aires, 1959)

1. Es una literatura alerta, mucho más inquieta y curiosa que los medios que dan cuenta de ella. Me desalienta a veces el fervor un poco desesperado con que se empeña en ser actual (es decir: en necesitar que la miren), pero obras imperturbables como las de Sergio Raimondi (Poesía civil), Oliverio Coelho (Ida) o Juan José Becerra (Miles de años) prueban que la única literatura realmente contemporánea es la que no se sabe de dónde viene ni adónde va. No creo que el boom tenga nada que ver con ese paisaje, ni con sus zonas atractivas ni con sus tristezas. A menos que lo recordemos como un modelo eficaz de internacionalización de literaturas periféricas.

2. Supongo que cada escritor, cada grupo, cada secta literaria tendrá su espejo, su gurú, sus tótems. No podría contestar en nombre de una generación, una categoría que en general sólo sirve para disimular un déficit de criterios estéticos.

3. ¿Defender la lengua? ¿Para qué? ¿Para convertirla en un aparato de Estado? Me cuesta imaginar un horizonte más triste e ineficaz. Los grandes escritores ponen a su lengua en peligro (a menudo contagiándola con otras). Sólo ese estado de riesgo es capaz de darle el aire, la precisión, las armas y el sigilo que necesita para renovarse.

Jorge Volpi (Ciudad de México, 1968)

1. El diagnóstico: el paciente goza de un aceptable estado de salud, pese a síntomas de fatiga y rasgos depresivos. Preciso: México ha dejado atrás la época de los dictados críticos. De pronto nadie está obligado a escribir de cierta forma (realismo mágico, novela experimental, novela comprometida, novela nacional). Primero, porque ya ningún escritor acepta plegarse a las directivas ajenas y, segundo, porque la figura del crítico prácticamente se ha extinguido o ha perdido toda respetabilidad. De este modo, conviven escritores de todas las tendencias, desde Carlos Fuentes, Fernando del Paso y Sergio Pitol hasta los más jóvenes. Hay guerras pero han desaparecido las batallas estéticas. La mayoría critica la perversidad del mercado al tiempo que publica en las grandes editoriales españolas. Los apocalípticos se asimilan al mainstream más rápido que nunca. Un rasgo de esperanza: las nuevas y emprendedoras editoriales jóvenes: Sexto Piso y Almadía. Algunos nombres del futuro: Luis Felipe Lomelí, Antonio Ortuño, Jorge Harmodio, Pablo Raphael, Guadalupe Nettel, Martín Solares, Juan José Rodríguez, Heriberto Yépez, Emiliano González y Daniela Tarazona.

2. El único escritor unánimemente leído, venerado, copiado o asimilado es Roberto Bolaño. Fuera de él, ninguna otra influencia visible en lengua española. En otros idiomas, la colección amarilla de Anagrama domina, para bien o para mal, las bibliotecas personales.

3. Para alguien cuya lengua materna es el español, no representa ningún problema (o sólo el de cualquier escritor que lidia consigo mismo). No creo que el español necesite ninguna defensa. Un síntoma: Junot Díaz, dominicano, acaba de ganar el Pulitzer con una novela escrita en inglés pero llena de expresiones en español (no traducidas).


Ivan Thays (Lima, 1968)

1. Creo que el Perú está viviendo un estupendo momento en narrativa. Los autores más jóvenes han asumido como bandera la dispersión de temas y estilos y escriben con una libertad absoluta. Los escritores mayores también asumen esa libertad en sus nuevas obras. De los más jóvenes, puedo mencionar a dos escritores consagrados por la crítica y los medios, como Roncagliolo o Daniel Alarcón. Entre autores que aún no reciben esa atención general, pero la merecen, menciono a Luis Hernán Castañeda, Johan Page, Edwin Chávez, Carlos Yushimito, Ezio Neyra. Y una interesante generación de narradoras: Susane Noltenius, Claudia Ulloa, Katya Adaui y Giselle Klatic.

2. Creo que esa diversidad que se da entre los más jóvenes, es la se da entre los mayores también, en mi generación. Por eso es difícil encontrar a un escritor que pueda ser reconocido por todos como un guía o un indiscutible. Sin embargo, algunos escritores hispanoamericanos que no habían sido reconocidos anteriormente, empiezan a perfilarse si no como una influencia directa sí como un camino respetable: Manuel Puig, el primero de ellos. Y otros como Sergio Pitol, Juan José Saer, Julio Ramón Ribeyro en América Latina, por poner algunos ejemplos; y en el Perú particularmente un escritor de culto como Luis Loayza.

3. Yo creo que la defensa del español no puede ser una defensa chauvinista. Me fascina escribir en una lengua dinámica, que no le teme a aceptar palabras extranjeras, anglicismos obviamente la mayoría. No me imagino al español actual como un lenguaje puro y honestamente me fastidia, en algunas traducciones, el intento de convertir palabras anglosajonas de uso común y corriente hoy en nuestros países, en acepciones españolas extrañas o de diccionario. El castellano es una lengua estupenda y versátil que da para obras de lenguaje barroco así como para obras en dialectos casi distritales, y para versiones muy castizas así como para obras en spanglish.

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Ricardo Sumalavia está en este momento escuchando la lectura de Sergio Pitol en la célebre librairie Mollat de Burdeos, Francia. Es un acto que forma parte del Homenaje que se le está brindando en esa ciudad al estupendo escritor mexicano, organizado por Université Michel de Montaigne - Bordeaux 3. Además de lecturas y ponencias sobre la obra del narrador, hubo ayer una mesa redonda muy especial que reunió a tres amigos de Sergio: el editor Jorge Herralde, Enrique Vila Matas y Alvaro Enrigue. He visto las fotos, tomadas además por Robert Amutio, el traductor de Roberto Bolaño al francés (así que al final todo queda dentro de la familia Anagrama), y parece que estuvo muy bueno. El homenaje durará hasta el 30 de mayo. En este diario de Oaxaca recogen las declaraciones de Karim Benmiloud, uno de los organizadores:

"El reconocimiento conseguido por Pitol en Europa es cada vez mayor. En España, la publicación de El arte de la fuga marcó un hito. En Francia, justo después del Premio Cervantes, la difusión de Pitol ha conocido un auge notable, con artículos importantes en la prensa nacional (Le Monde, Le Figaro), especialmente cuando se publicaron el año pasado La vida conyugal y Nocturno de Bujara (...) Siendo la de Pitol una obra múltiple y polifacética, hay una gran variedad de enfoques posibles para dar cuenta de su narrativa y los estudiosos se empeñarán en mostrar la gran riqueza de su obra. La singularidad de su obra descansa en la inmensidad de su cultura, en su arte narrativo (sus novelas son de una perfección absoluta) y también en la elegancia de su estilo. La obra de Pitol se inscribe en la continuidad de la mejor literatura del siglo 20, y su prosa abre nuevos horizontes a la del siglo 21, por el sutil equilibrio que propone entre ficción y ensayo literario (...) En ella, lo mexicano se entrevera con el cosmopolitismo, lo social con lo literario, el verbo con la carne, la historia con la parodia".

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Y ya que mencionamos a los Bogotá39, el mexicano Alvaro Enrigue acaba de publicar en Anagrama su novela Vidas perpendiculares (tan reciente que no pude conseguirlo en librerías cuando fui hace un mes) y lo entrevistan en el diario Milenio. Dice la nota:

La trama se sustenta en las vidas de Jerónimo Rodríguez Loera, quien nace en 1936 en el entonces remoto pueblo jalisciense de Lagos de Moreno, pero tiene la capacidad de recordar el ciclo de sus reencarnaciones: miembro de una tribu en la época de las cavernas, una doncella griega, un sacerdote seglar en el siglo XVII…“El motor de la novela es una de esas perlas que uno se encuentra en la calle, esas cosas que de joven no habría admitido jamás, porque decía ‘los libros vienen de los libros’ y no estaba dispuesto a negociar eso. “Si bien pienso lo mismo, esta viene de una experiencia: conozco a una persona que recuerda sus vida anteriores, y no es un loco, es una persona común, con quien de pronto estás tomando un café y el te dice ‘claro, me dijiste eso en Sicilia, en el siglo XIII’ ”, cuenta Álvaro Enrigue.

Al leer el argumento no me quedó claro dónde quedaba el Enrigue que yo conocí. Pero luego, con esta anotación final, ya me quedó más claro: Ahí está el último romántico solitario, genio y figura, contando la historia de amor más extensa que se ha escrito jamás.

Todos los elementos que le dan clase y prestigio al libro sirven para contar una chingada historia de amor, la más grande del mundo, no la más pasional. 34 mil años no está mal: el personaje se tira a una mujer en la era de las cavernas y la recupera en el Palacio de Bellas Artes

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Aunque el Congreso mexicano debió suspender el homenaje que iba a realizarle a Octavio Paz, el estupendo poeta mexicano ganador del Premio Nobel, los periódicos del país no se han medido en publicar textos llenos de elogios y recuerdos sobre el poeta, de cuya muerte se cumplen 10 años. En el diario "El País" de España hacen un resumen de las opiniones generales sobre la obra de Paz de parte de los intelectuales mexicanos, como Fabrizio Mejía, Alvaro Enrigue o Juan Villoro. Dice:

A una década de su muerte la figura de Paz -el "gran soldador", como le llamó Carlos Fuentes- continúa un recorrido vital por la conciencia. Su obra intenta ser catalogada, etiquetada a veces, pero al hacerlo su esfuerzo se ve diluido como quien quiere retener agua con las manos. Sus ensayos desbordan toda convención. Pueden versar sobre el arte moderno de Duchamp, el esbozo de un pachuco, los Contemporáneos, el cine de Buñuel o el misticismo hindú. El Laberinto de la Soledad es probablemente su obra en prosa más conocida. Su publicación en 1950, cuando México vivía uno de sus episodios de modernización, embonó como un lúcido ensayo sobre lo mexicano. Su influencia fue tal que durante las décadas posteriores fue incluido en las escuelas como una lectura obligada. "Lamentablemente es su libro más leído y está rebasadísimo, es bochornosamente elemental y hasta peligroso por los estereotipos que manipula", afirma Álvaro Enrigue, también escritor. En cambio, Villoro lo defiende, recordando que el propio Paz decidió "actualizar" sus ideas con la publicación de Postdata, que señalaba: "Lo mexicano no es una esencia, sino una historia". La diversidad de temas es probablemente una de las principales monedas de su obra, a la que el mundo de las letras hispánicas adeuda. Sobre su obra poética las cosas son más claras y el consenso es mayor. "Lo que queda del legado de Paz es sobre todo su poesía y su enorme libro sobre Sor Juana Inés de la Cruz (Las Trampas de la Fe)", dice el escritor Fabrizio Mejía Madrid. "La obra poética es esencial: es incuestionablemente un poeta mayor, sin el que la segunda mitad del siglo XX mexicano es inexplicable", señala Enrigue.

Sin embargo, no todo es felicidad. Una de las voces disidentes es la del poeta inglés Seamus Heaney -y también premio Nóbel- quien ha declarado en el festival Cosmopoética que se lleva a cabo en Córdoba que Paz "'ha sido enormemente sobrevalorado por los medios de comunicación, por Internet y las televisiones y muy editado".

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Más notas sobre la complejidad del negocio literario en España y América Latina. ¿Realmente es un boom o más bien una falsa alarma? Gracias a The Literary Saloon me entero de una nota en The Economist al respecto escrita a partir de las ventas en la FIL Guadalajara.

Dice la nota: "In the past five years big international publishers such as Planeta, Santillana and Random House Mondadori have bought local imprints throughout the Spanish-speaking world. This lets them market books worldwide while selling at local prices, and scout for promising writers. Deals that offer rights across several regions are becoming more common. And although the number of titles published in Spain has declined slightly for the past few years, it is growing strongly in Latin America. Five Latin American countries now have higher rates of book readership than Spain.
Even so, distribution in Latin America remains difficult. As if to underscore this, a container of books was stolen on the way to Guadalajara. Counterfeits are also a problem for publishers. Riccardo Cavallero, boss at Random House Mondadori, the leader in Spanish-language paperbacks, says that in Chile sales of pirated books can equal those of legitimate copies. There is also a wide variation between Spanish-language markets. Mexico has few bookshops—one for every 82,000 people, or an eighth of the number in Spain. And the enthusiasm at Guadalajara notwithstanding, the industry frets that readers are scarce or, sniffily, that they prefer self-help books to more elevated fiction. Novelists and poets in Latin America are often prominent public intellectuals. In Mexico writers can still benefit from generous tax breaks, stipends and government appointments. “The idea is that culture generates the nation,” says Álvaro Enrigue, a novelist. This system may produce fine literature, but the resulting work does not always have broad appeal: a well-received Mexican novel may sell only 5,000 copies worldwide, though political non-fiction can sell 100,000 and be very influential. Things are better in Argentina, by contrast. It has a bookshop for every 48,000 people, more than 2,000 public libraries, and avid readers. Its publishers produce nearly eight times as many titles as Mexico's, even with less than half the population. The economic crisis six years ago boosted local publishing by making imported books prohibitively expensive. Costs remain low there, and many companies—such as Planeta, which publishes the Spanish translations of “Harry Potter”—print books in Argentina for distribution abroad. The biggest hurdle now, says Daniel Divinsky, who publishes “Mafalda”, a children's title that has sold more than 20m copies since the 1970s, is that Argentina's creaking printing infrastructure is running at maximum capacity.

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Dice la nota: "¿Existe todavía la literatura latinoamericana? –así, con minúsculas para que quede definida como un fenómeno editorial y no como una asignatura–. Jorge Volpi ha dicho recientemente (Revista de la Universidad de México, 31) que existe una literatura global y que entre sus filas se cuentan latinoamericanos –o un latinoamericano: Bolaño–, pero que ya no queda nada similar a lo que se percibía durante los sesenta y setenta del siglo pasado porque el mercado sancionado por los grandes grupos editoriales españoles impide la comunicación entre las literaturas nacionales. Tiene mucho de razón y el argumento es atractivo y desafiante, pero el problema tal vez sea sólo de recepción, porque las cosas nunca fueron distintas. El éxito de los escritores del boom estribó, precisamente, en que su latinoamericanidad era más bien solidaria: todos se fueron de la región rapidito y volvieron –los que volvieron– ya aislados por el estrellato internacional y editados en España o Argentina por los fundadores de los grandes grupos editoriales a los que hoy satanizamos como si no nos beneficiáramos de ellos. Lo cierto es que existe una región que se identifica a sí misma como América Latina y que en esa región se produce una literatura. Alguna de esa literatura fluye generando consensos por todo el continente –aunque casi nunca pasa, eso lo concedo, por los grandes grupos editoriales, que les han entregado los criterios de calidad a sus contadores–, antes de encontrar un reconocimiento claro en otras lenguas o incluso sin encontrarlo: es autosuficiente. Ahí están, plenamente visibles, Pitol, Sarduy, Bryce Echenique, Piglia, o Aira, Bolaño y Vallejo más recientemente, por situar al vuelo una lista de referencias indiscutibles. Se les lee, se ensaya en torno a sus obras, se hace narrativa detrás de ellos o contra ellos; todos escriben –o escribieron– en castellano y su experiencia lingüística natal trasmina sus trabajos. ¿Se requiere más especificidad que ésa para etiquetar en un arte en el que el valor fundamental es la individualidad? Sí hay una literatura latinoamericana, lo que sucede es que ya no tiene los marcadores ideológicos que la hacían parecer clara y distinta. Instaladas las democracias liberales en la región, el destino político de los nicaragüenses o de los peruanos pasó a ser sólo asunto de ellos y no de un mexicano de Londres o un colombiano del Distrito Federal. En ese tenor, la escritura, la edición y la lectura siempre van a ser gestos políticos, pero ahora dejan registros sólo individuales. Esto ha permitido el surgimiento de narrativas regionales transnacionales tal vez menos espectaculares pero igual de atrevidas y acaso más intensamente literarias en el sentido de que su interés primordial es ser sólo lo que son: relatos líricos, opiniones venales, construcciones peculiares levantadas con escrituras idiosincráticas."

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He estado buscando noticias sobre el Hecho en México, la reunión de escritores mexicanos en Barcelona, pero no he encontrado muchas. Hallé por ejemplo esta nota de Periodismodigital en la que mencionan la presentación de la antología que Mondadori ha publicado, y que contó con la presencia de Lolita Bosch (la antologadora) y los escritores mexicanos José Eugenio Sánchez, Martín Solares, Álvaro Enrigue y Julián Herbert. Por otra parte, en The Art Of Fiction de Mauricio Salvador encontré una referencia a un resumen de la conversación entre Alvaro Enrique (quien reemplazó a Bellatin) y Enrique Vila Matas sobre la ficción. La nota pretende ser incómoda, contestataria, fastidiosa, iconoclasta, etc. como es el espíritu de la revista Hermano Cerdo. La verdad es que es bastante sosa, de aquellas en las que el testigo pretende ser más inteligente (o más gracioso) que los expositores. Pero algo es algo. Parece que fue el inicio del festival. A ver si alguien me cuenta cómo estuvo el resto.

Dice la nota: "La idea era conversar sobre Ficción, ya lo dije, pero terminaron hablando de lo que se les vino en gana. El suscrito no entiende para qué anuncian un título si al fin y al cabo la idea es desvariar. Hablaron de México, claro. El summum de lo exótico, tal parece. Vila-Matas dice que en México «Cualquier ficción es posible», y de ahí el moderador, un tipo cabezae’huevo calvo alto de saco crema y camisa blanca, decide enfocar la conversación en la peculiaridad editorial mexicana y la rigidez conservadora española. Después pasaron tangencialmente por el problema de la definición del espíritu mexicano (a secas), para desembocar en un intercambio de opiniones y adulaciones que explicaran por qué Vila-Matas es tan apreciado en México. Álvaro Enrigue en algún momento mencionó la levedad, claro, y también el último libro de Vila-Matas sobre abismos. Luego dijo que el libro de Vila-Matas contenía un cuento que conversaba con ese de Borges sobre el otro, y que Calvino estaba al fondo teorizando y bendiciendo, ni más faltaba, para que quede claro que el santoral está bien memorizado. Vila-Matas dijo que en México se podían escribir cuentos que no estuvieran bien acabaditos. Enrigue habló de escritores suicidas. Vila-Matas contó dos anécdotas bizarras de sus primeros viajes a México. Enrigue sugirió que en México había un movimiento literario liberador que (1) impulsaba literaturas inclasificables nacidas de la generación del 32 y (2) permitía apreciar la literatura en español como una literatura sin fronteras, única, clara, algo así. Un mexicano del público, claramente indignado, le dijo a Enrigue que había algo único en la poesía mexicana imposible que capturar por los poetas españoles. Enrigue dijo que él hablaba desde la ignorancia. Vila-Matas dijo que había problemas de comunicación entre todos los paises e insistió en una anécdota rota sobre un taxista en el DF que no pudo concretar. Dijo que el taxista tenía al fantasma de Rulfo. El moderador flipó con la mención e intentó hacer confesar a Vila-Matas una supuesta experiencia paranormal. Vila-Matas le dijo que lo del fantasma de Rulfo era en sentido figurado. Enrigue nos aclaró que los escritores no debían ser como Mick Jagger y que la lentitud de la difusión literaria era algo necesario, inherente al arte. Vila-Matas dijo que sin esa lentitud, ser escritor sería una cosa aburridísima. Que a él le gustaba trabajar duro. Alguien propuso, en catalán, cantar el himno de México. Enrigue dio las gracias al público por su comprensión y su paciencia y anunció que Bellatín llegaría en cualquier instante. Vila-Matas gritó «¡Que viva Jalisco!», y sacó una pistolita plateada de mango blanco nacarado que compró alguna vez en un tren del DF a Guadalajara. Soltó dos tiros. El caos cundió. Cuatro muertos. Nueve heridos. Herralde en la cárcel por intento de homicidio. De Ficción no se dijo nada. Me robé una botella de mezcal que parece fina. Regreso mañana.

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Desde hace un par de años, México ha tenido siempre una participación interesante en la FIL Lima. El año pasado, por ejemplo, participó por ese país la estupenda Margo Glantz, el narrador y poeta José Emilio Pacheco, Jorge Volpi anunció su próxima novela y también tuvimos a Carlos Monsiváis, quien luego ganaría el premio Juan Rulfo.

Esta vez, la embajada de ese país me comenta los nombres de su también atractiva delegación: Tomás Segovia, poeta español que ganó polémicamente (para los familiares de Rulfo) el premio Juan Rulfo hace dos años; el narrador Elmer Mendoza; el joven escritor de Anagrama (Hipotermia es su última novela) Alvaro Enrigue -quien no pudo estar en Lima el año pasado-, quien forma parte de los autores de Bogotá39; y los editores de una de las editoriales alternativas más extraordinarias y creativas de América Latina (y ahora también en España), "Sexto piso".

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Lo único que faltaba: ¡un reality show literario! O "virtually" como ellos lo llaman. Al menos no es televisivo, aún. La UNAM es la responsable de este experimento en que un grupo de jóvenes escritores deben pasar una serie de pruebas (impuestas por un jurado donde están Alberto Chimal, Alvaro Enrigue y Mónica Lavín) a manera de ejercicios de estilo, para conseguir al final 50,000 mil pesos y la publicación de su cuento en una revista. Les dejo la página oficial, con la información que nos da Wikipedia, la noticia en "Milenio" de que ya hay dos eliminados (Lorena Sanmillán y Xquenda Juchitán) , y al final la opinión de "La Papelera de Juan Palomo". A ver quién se anima a hacer algo así en el Perú. Pero es sólo un anónimo por autor, ojo, nada de estarse reproduciendo y clonando estrafalariamente como lo hace en los comments de algunos blogs.

Dice Juan Palomo: "No hay Gran Hermano, Operación Fracaso ni Isla del Espanto que valga: lo último es Caza de Letras, una suerte de reality show virtual, organizado por la Universidad Nacional Autónoma de México, en el que 12 jóvenes escritores deben superar unos retos literarios establecidos por autores profesionales, si no quieren ser nominados y expusados. ¿Las pruebas? Describir en 700 caracteres un ambiente desde el punto de vista de un enfermo terminal, o narrar, en quince frases una historia ambientada en la Alemania nazi, mencionando en la línea 7 a Kurt Vonnegut. ¿Se atreverá a recoger el guante la telebasura nacional"

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