MOLESKINE ® LITERARIO

Con la sangre despierta es el título de una Antología de viajeros realizada por Sexto Piso en la que se cuenta la primera llegada, el primer contacto, de una serie de escritores latinoamericanos con países de distintos continentes. Son once viajeros y once ciudades. Hay textos de Ricardo Sumalavia (Seúl), Rodrigo Rey Rosa (Tánger), Santiago Roncagliolo (Madrid), Rodrigio Fresán (Caracas), Rafael Gumucio (Nueva York) o Francisco Goldman (México), entre otros. Habrá que buscar en el stand del Fondo de Cultura Económica de la feria Ricardo Palma para no perdernos este libro que promete mucho. La contratapa dice:

A golpe de tecla hoy se puede estar en cualquier parte; hacer una visita virtual a los tesoros del Louvre o dar un paseo por las tiendas de moda de la Quinta Avenida; trasladarse de un sitio a otro a gran velocidad en un solo fin de semana. La tecnología y los servicios de televisión por cable han desvanecido el aura romántica y misteriosa del encuentro, del primer encuentro. «Haberlo visto todo», «haber estado en todas partes», es una experiencia común y generalizada, de la que este libro no habla; Con la sangre despierta trata sobre la experiencia de «haberlo vivido», de haber estado allí, de haber sufrido y gozado al mismo tiempo el primer encuentro con una ciudad ajena, de haber absorbido de ella todo lo que puede ofrecer, todo lo que puede esconder, lo que nos hace quererla, admirarla, pero también, a veces, padecerla. Como escribe Juan Manuel Villalobos en el prólogo, la ciudad que uno descubre a su llegada es uno, porque el verdadero encuentro de cada uno de los once escritores que narran su primer arribo a ese lugar desconocido, es, por sobre todas las cosas, con ellos mismos, con lo que fueron alguna vez, con lo que dejaron de ser, para fundirse y fundarse, como una ciudad, de nuevo. El resultado son estas once crónicas, tan diversas como los autores y ciudades que las componen, en las que el lector encontrará una mirada fundacional a cada una de las urbes que acogieron a los escritores durante periodos variados. Algunos de ellos se toparon con barreras lingüísticas infranqueables, culturas hostiles e indiferentes, revoluciones en ciernes, crisis económicas e intentos de asalto, que hoy narran con la cálida nostalgia de la distancia. En todos los casos, asistimos al registro de una experiencia fresca, que exigía permanecer en todo momento alerta o, en otras palabras, «con la sangre despierta».

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Mario Bellatin (pronounced Bay-yah-TEEN) se ha convertido en un éxito inusitado en Estados Unidos luego de la publicación de Salón de Belleza en inglés por City Lights Books. Hace unas semanas fue entrevistado por Larry Rohter en The New York Times, quien comentó que la novela está unida a otras sobre peses como La peste de Albert Camus y Ensayo de la ceguera de José Saramago (también se cita la introducción de la edición inglesa, donde a Bellatin se le relaciona con David Cronemberg, David Lynch y Frida Kahlo). En la nota citan unas palabras de Francisco Goldman:

"People often say, with a lot of truth to it, that all good fiction writing comes from some wound, out of some distance that needs to be breached between a writer and normalcy. In Mario’s sense, the wound is literal and comes with all kinds of psychological nuance and pain, and seems related to sexuality and desire, the desire for a whole body. One of my favorite aspects of him is this sense that he is writing for all the freaks — either literally freaks or privately and metaphorically, that he really touches us (...) ".

Otros temas que se tocaron fue su apariencia de Capitan Hook, su vida en Perú y su retorno a México, su nombre sufí Abdul Salaam, los temas y las formas de sus libros (esta vez Goldman se refiere a Duchamp como método de construcción) y también el éxito que tienen sus libros en ciudades como París o Buenos Aires. Sobre París, además, hay una noticia asombrosa. Al parecer, sus libros aparecerían primero traducidos al francés por Gallimard:

In one index of his growing international reputation, Mr. Bellatin recently signed a multibook deal with Gallimard, the prestigious French publisher, that calls for his next several works to be issued in France before they appear in Spanish in Latin America. As usual he has seized on that opportunity to make mischief: rather than publish his original manuscript here, he intends to have someone else render the French translation back into Spanish.

Por otra parte, en la prestigiosa The World también lo entrevistan acerca Beauty Salon. Ahí comenta algunas de las citas de la entrevista en NYT. Dice por ejemplo:

The World: In what ways is “Beauty Salon” representative of your work? Many critics talk about your impishness as a writer, but this short work feels disturbingly serious.
Bellatín: I pretty much wrote this book in a state of unconsciousness, while recovering from an emotional crisis, so that many of its characteristics became apparent to me only after it was finished. Curiously, I discovered that the book had become the repository of a series of motifs I’d been working on almost since my childhood, for instance, the loquacity of silence, the creation of closed, self-contained worlds, ruled only by their own rules, and the body as a central element of these universes—in my view, the more luminous the more abject.

The World: Would you consider yourself a “black humorist”?
Bellatín: I try not to think of myself as being anything, because I know that the day I feel I’m carrying with me some kind of label will be the beginning of the end.

The World: Critics have compared the nameless plague in “Beauty Salon” with the mysterious afflictions in Albert Camus’s “The Plague” and Jose Saramago’s “Blindness.” Is there a political significance to the book’s vision of people on the margins of society facing an implacable illness?
Bellatín: At the time I wrote “Beauty Salon,” I was developing a kind of Biblical trilogy, and this book belongs to the theme of the plague—to its constant recurrence, to the different disguises it adopts on each appearance, and to the rhetoric that almost immediately grows around it. And as I wrote—as I said, in a state that was like that of a zombie—people were dying around me in the most atrocious way and in the midst of an even more terrifying social discretion. These people, these friends, didn’t even have the right to complain, to scream, to be heard by anyone before they died. It was as though what existed didn’t actually exist. Reality was creating a book that lived up to what I had always wanted a book to be. Maybe this one contains something of the echo of a voice that is trying to pierce through a gag.

The World: Why do you think your writing is more popular internationally than in Mexico? Has the critical reaction at home changed what and how you write? Are you writing for an international audience now?
Bellatín: I don’t think so. I really don’t know what happens with books. Sometimes I find someone who’s read something, but most of the time it’s people that know I’m a writer and that’s what interests them. Almost always it’s with them that I get along the best, since many times the mediation of writing between people forestalls a more personal dialogue, which is what really interests me. To save myself from my own writing, from a writing that is made for itself in the first instance, but upon which I try to bestow the elements that a reader needs in order to traverse it, a writing that is produced with the sole aim that it allows for the appearance of more writing.

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Naomi Klein, conocida por su No Logo, se llevó el primer Premio Warwick de Escritura con su libro La Doctrina del shock: el auge del capitalismo del desastre y con el las 50,000 libras esterlinas. La noticia en revista Ñ dice sobre el libro ganador:

El libro publicado en 2007 argumenta que los gobiernos y las compañías utilizan los desastres naturales como el tsunami del Sudeste asiático o catástrofes provocadas por el hombre como la guerra de Irak o los ataques terroristas del 11 de septiembre de 2001 en Estados Unidos, para avanzar con políticas favorables a las corporaciones. "La Doctrina del shock es un libro brillante, provocativo y genialmente escrito sobre estos grandes ultrajes de nuestro tiempo", declaró la autora china Mieville, que presidió el jurado del premio. Klein recibirá un cheque por 50.000 libras esterlinas (unos 73.000 dólares) como parte del galardón, instaurado por la Universidad de Warwick para premiar un libro "sustancial" escrito en inglés o traducido al inglés. "En momentos en que las noticias que surgen de la industria editorial son tan pesimistas, estoy encantada de haber sido galardonada con un nuevo premio que apoya la escritura, especialmente por los libros con los que competía", subrayó Klein en un comunicado

El premio Warwick -que se concederá cada dos años- busca adquirir prestigio rápidamente no solo por la composición de su jurado sino, sobre todo, por la calidad de los finalistas. En esta ocasión, entre estos estuvieron dos autores muy presentes en Moleskine: Enrique Vila Matas y Francisco Goldman:

El libro de Klein tuvo como contendientes a El mal de Montano, del novelista español Enrique Vila-Matas, y El arte del asesinato político: ¿Quién mató al obispo Gerardi?, del guatemalteco nacido en EE.UU. Francisco Goldman. También estaban ternados Mad, Bad, and Sad: A History of Women and the Mind Doctors from 1800, de la autora polaca Lisa Appignanesi; Reinventing the Sacred: A New View of Science, Reason, and Religion, del biólogo estadounidense Stuart Kauffman, y The Rest Is Noise: Listening to the Twentieth Century, del crítico musical Alex Ross.

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Respecto al post anterior, también en "Babelia" Eduardo Lago hace un comentario sobre algunas de las obras de los llamados U. S. Latino writers. Pero antes del recuento se permite hacer una anotación importante:

De la misma manera que los latinos constituyen una comunidad fragmentada, en términos literarios habría que hablar de denominaciones más bien inconexas: la literatura de los chicanos es distinta de la que producen los autores de Nuevo México, y ninguna de las dos guarda relación con las obras de los autores procedentes de las diferentes comunidades caribeñas, cada una de las cuales tiene rasgos muy específicos. Por lo que se refiere a lengua literaria, no hay equívocos: es el inglés.

Aquí la breve síntesis que hace Lago sobre las obras más destacadas de este fenómeno que ocurre en EEUU:

Acercándonos a los umbrales de nuestro tiempo, uno de los primeros textos latinos de calidad es Mexican Village (1945), de la mexicana de raíces europeas Josephina Niggli, colección de diez novelas cortas hábilmente entrelazadas que algún editor avispado debería recuperar para nuestra lengua, como también debiera rescatarse A Puerto Rican in New York and Other Sketches (1961), conjunto de estampas sobre la vida en Manhattan escritas con gracia insuperable por el autor de raza negra Jesús Colón. La autobiografía de Piri Thomas, mitad cubano, mitad puertorriqueño, Down These Mean Streets (1967), es uno de los mejores testimonios jamás escritos sobre la experiencia nuyorican. En 1971 Tomás Rivera publica en español ...y no se lo tragó la tierra, que traduciría al inglés Rolando Hinojosa-Smith, decano de las letras chicanas, autor del ciclo novelístico titulado Klail City Death Trip Series. Uno de los textos fundacionales de esta literatura es Bless Me, Ultima (1972), de Rudolfo Anaya. A principios de la década de los ochenta nos encontramos con dos novelas de gran calidad: Family Installments, del puertorriqueño Edward Rivera, y Nuestra casa en el fin del mundo, debut literario del cubano Óscar Hijuelos. Por esos años, Sandra Cisneros publica Una casa en Mango Street, colección de viñetas de gran fuerza poética que dan cuenta de la vida en un barrio hispano de Chicago a través de los ojos de una niña. El libro despertó el interés del mundo editorial por los autores latinos. La escritora mexicana Elena Poniatowska hizo una excelente traducción al castellano. En 1989, dos obras escritas en inglés por autores españoles optaron al Premio Nacional del Libro norteamericano, Locos de Felipe Alfau (publicada originalmente en 1936) y Paradise de Elena Castedo. La hora de la literatura latina llegaría un año después, con la concesión del Premio Pulitzer a Óscar Hijuelos por Los reyes del mambo tocan canciones de amor (1990). Desde entonces hasta la reciente concesión del Pulitzer a Junot Díaz por La maravillosa vida breve de Óscar Wao (2007) han surgido bastantes autores hispánico-norteamericanos de interés, como el colombiano Jaime Manrique, la dominicana Julia Álvarez, la cubana Cristina García, autora de Dreaming in Cuban (1992), o el ecuatoriano Ernesto Quiñonez, autor de Bodega Dreams (2002). Casi todos ellos han escrito obras de creciente complejidad, aunque en la mayoría de los casos su primer título es el de mayor relieve. Una excepción a este fenómeno es Rolando Hinojosa-Smith, cuyo apellido refleja lo ocurrido con su trayectoria: a mitad de su carrera, dejó de escribir en español para hacerlo en inglés. La consolidación de los latinos como fuerza social hizo que escritores que jamás habían prestado atención a su identidad cultural, como John Rechy, autor de City of Night (1963), poderosa novela de temática homosexual, empezara a escribir acerca de los problemas de su comunidad. Entre quienes se mantienen activos hoy día destacan los chicanos Dagoberto Gilb, Alfredo Véa o Luis Rodríguez, autor de The Republic of East LA (2002), y el cubano Ernesto Mestre (Lazarus Rumba, 1999). Francisco Goldman, guatemalteco-americano, autor de tres novelas de gran ambición, es uno de los valores más sólidos junto a Junot Díaz. Periódicamente surgen obras que sorprenden por su frescura y calidad, como ha ocurrido recientemente con Radio Ciudad perdida (2007), de Daniel Alarcón, joven autor de raíces peruanas que vive en Oakland (California). La concesión del Premio Alfaguara 2008 de novela a Chiquita, de Antonio Orlando Rodríguez, cubano residente en Miami que escribe en español, nos recuerda que hay un número no desdeñable de narradores hispanos cuya lengua literaria sigue siendo el castellano, aunque, en buena ley, es preciso señalar que las novelas de calidad escritas en inglés por los escritores latinos de Estados Unidos pertenecen por derecho propio y de manera incuestionable al canon literario norteamericano.

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Bajo el título "El alma hispana del inglés" Winston Manrique hace un comentario extenso sobre la importancia que, poco a poco, está adquiriendo las obras escritas en inglés por autores latinos. El éxito de Junot Díaz en el premio Pullitzer es una confirmación. Dice Manrique:

Aquella mañana de lunes primaveral, esos alegres ¡wow! surgían tras el anuncio del Premio Pulitzer de novela 2008 para un escritor de raíces hispanohablantes que tiene el inglés como su lengua natural: el dominicano Junot Díaz, por La maravillosa vida breve de Oscar Wao. El segundo autor con estas características en lograrlo en los noventa años de historia de uno de los premios literarios más prestigiosos. El primero fue Óscar Hijuelos por Los reyes del mambo cantan canciones de amor, en 1990. Junto a estos dos narradores, ya en el canon estadounidense, prosperan otros con similares características que empiezan a competir con los novelistas norteamericanos que ven cómo en las librerías sus nombres se alternan con apellidos como Cisneros, Alarcón, Álvarez, Mestre, Sellers-García, Quiñonez, Hijuelos, Plascencia, Santiago, Manrique, Díaz, Jáuregui y Goldman. Son hijos de una segunda o tercera generación de inmigrantes, al menos uno de sus padres es de América Latina, nacieron en Estados Unidos o viven allí desde pequeños, su lengua privada es el español y la pública el inglés, en la juventud redescubrieron sus países y se han convertido en grandes viajeros. Y medio Estados Unidos los ha leído o lee, con relatos o artículos en revistas como Harper's, The New Yorker, Bazaar, Vanity Fair, The New York Review Books y Squire

Uno de los autores entrevistado vincula ese éxito al de la narrativa judeoamericana (donde Francisco Goldamn sería el Saúl Bellow). ¿Será cierta tanta belleza? En la nota también se comentan las declaraciones de Junot Díaz, quien parece menos entusiasmado con el suceso de lo que uno podría pensar:

Junot Díaz es más pesimista sobre este éxito. Dice que lo único que caracteriza esta literatura es que los críticos literarios establecidos la ignoran olímpicamente, o la marginan. "Porque aunque a mí me hayan dado el Pulitzer, hay un programa de televisión en VH1-MTV llamado Viva Hollywood que maneja todos los estereotipos de raza, clase y cultura acerca de los latinos. Es que Estados Unidos puede reconocer a un escritor latino o de la República Dominicana, pero necesita su cocaína de estereotipos para esnifarlo. Sin meterse eso no puede existir. Entonces no ha cambiado nada".

Por cierto, también se citan las declaraciones de nuestro querido Daniel Alarcón:

Y si en algunas novelas o relatos los autores abordan cuestiones de sus países de origen o de su raza, lo esencial no es que sea América Latina porque sí, es porque, como sucede con cualquier escritor, cada uno escribe sobre los aspectos que lo han marcado, más conoce o más le inquieta, recuerda Daniel Alarcón. El que ellos aborden temas de su continente hay que verlo con normalidad, de la misma manera que se hace con los estadounidenses, ingleses o franceses que escriben de y sobre sus países. La percepción de Alarcón es que "cada vez hay más nivel de sofisticación. Ya no hay que explicar nuestras culturas porque quienes nos precedieron lo hicieron muy bien".

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En el blog de Gastón García -que acabo de colocar en mis enlances- leo esta nota acerca de la extraña influencia que tuvo Mario Bellatin para que Francisco Goldman consiguiera darle sentido final a su novela El esposo divino. Así fue la cosa:

En su reciente viaje a Barcelona, donde presentó el libro junto a su editor Jorge Herralde, el escritor contó cómo llevaba años investigando y trabajando sobre Martí y la niña del poema cuando todavía no había encontrado la imagen que él consideraba fundamental, que le permitiera arrancar con la historia. Una noche, en una fiesta en la casa de Mario Bellatín en México, la encontró. Llevaban varios daikiris cuando se acabó el hielo. Alguien encontró trozos congelados en el fondo del freezer. A los diez minutos, sintió una patada en el estómago, que lo tumbó por días. En el delirio de la fiebre, alucinó la escena central del convento, las mujeres y los hombres indígenas, y la niña en la selva jugando con un globo rojo…

¡Y pensar que he estado en casa de Mario miles de veces y jamás me invitó uno de esos poderosos daikiris que rompen silencios literarios! Pero ahora que lo pienso, ya está claro por qué Bellatin escribe tantas novelas. ¡Con esos hielos cualquiera es prolífico!

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Por cierto, Eduardo Lago también entrevistó para El País al alabado Francisco Goldman cuya novela El esposo divino acaba de ser traducida al castellano. Respecto a la novela dijo:

Es más íntima, la escribí en un periodo muy solitario de mi vida. El punto de partida es un poema de José Martí en el que habla de una mujer joven con la que tuvo un episodio amoroso cuando fue a Guatemala. (...) El que a mí me interesa es el Martí íntimo, un genio, sí, pero lleno de dudas, virtudes y defectos. Pocos entendieron tan bien como él las dos mitades del continente americano, la anglosajona y la hispana. la verdad sobre Martí está sepultada por una gruesa capa de mentiras que oscilan entre la hagiografía y el sentimentalismo. La ficción me ofrecía la posibilidad de subvertir la versión oficial a fin de restaurar en la medida de lo posible la verdad. La novela es un instrumento sumamente ágil y elástico que nos permite atrapar el sentido de la existencia, ahondando en lo que tiene de misteriosa. Fíjese lo distinta que es la manera de entender el género de escritores como Orhan Pamuk, Kazuo Ishiguro, César Aira, Haruki Murakami o Roberto Bolaño.

Obviamente, también se refirió al Pulitzer para Junot Díaz:

Me recuerda cuando se lo dieron a Philip Roth por primera vez. Como Roth entonces, Díaz es un escritor irreverente, incómodo, que dice cosas que la gente prefiere no oír. Felicito al jurado por atreverse a dar un paso así.

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Uno de los escritores más extraordinarios dentro de esa cada vez más grande -e interesante- franja de "escritores de frontera" norteamericanos es Francisco Goldman, de origen guatemalteco. Anagrama ha publicado sus novelas La larga noche de los pollos blancos y Marinero raso (y tengo entendido que este año aparecerá su tercerna novela El divino marido, en la que recrea a José Martí) y ahora The Guardian hace un comentario extenso, que bien puede servir como introducción para quien no lo conozca, a su obra a raíz de su libro de no ficción El arte del asesinato político: ¿quién mató al obispo Gerardi? (The Art of Political Murder: Who Killed Bishop Gerardi?)

Dice la nota: His first non-fiction book draws him back to the aftermath of Guatemala's 36-year war, which ended in a peace agreement in 1996 and a controversial amnesty for war crimes. The Art of Political Murder: Who Killed Bishop Gerardi? (published this week by Atlantic) is the result of Goldman's seven-year investigation into the killing of a Catholic priest in 1998. Juan Gerardi, a liberation theologian and human rights leader, was found bludgeoned to death in a garage in the capital, two days after publication of Guatemala: Never Again, a church-sponsored report implicating the government in the deaths of 200,000 civilians, many of them Mayan Indians. A surreal cover-up entailed the arrest of a fellow priest - thought to be homosexual - and a cook. An old German shepherd dog, improbably suspected of having mauled the bishop to death, was impounded. But Church lawyers, dubbed the Untouchables, alleged a chain of responsibility reaching up to the president. In 2001, three army officers and a priest were jailed - verdicts finally upheld in a landmark constitutional court ruling last April. Goldman's book may have had an impact on last November's presidential elections in Guatemala, when the candidate General Otto Pérez Molina, whom Goldman names as possibly implicated in the case, was defeated. The book, which explores a culture of impunity, rising narco-power and media manipulation, has drawn comparisons with Gabriel García Márquez's News of a Kidnapping (1996), as well as praise from Salman Rushdie and Richard Ford. For the fiction writer Junot Díaz, it "peels away sensational obfuscation to expose the lies, skulduggery and abuse of power in the aftermath of the proxy wars America is so good at. But it also speaks at a metaphorical level to a larger world. Frank is fearless; nothing could shake him off the track."

"I got hooked," Goldman says in his Brooklyn apartment in New York. "It was ruthless theatre. They created a fiction and got it walking, and to this day it protects them." He has taught at García Márquez's school - the Foundation for Ibero-American journalism - in Colombia and is incredulous that the Peruvian novelist Mario Vargas Llosa lent support to theories debunked in the book. He witnessed an "almost Stalinist" campaign of defamation and intimidation in Guatemala. The Untouchables' lives "were destroyed - the most decent people I've ever met. It used to eat me up and infuriate me. When I see a blatant injustice, I can't keep quiet. I've been that way since I was a little kid." At least 10 potential witnesses were killed. Most shocking for Goldman was when the younger brother of the chief prosecution lawyer was found tortured and murdered in 2006. "They'd torn a leg off while he was still alive," Goldman says. "Till then, I could have invested in the narrative like a novel. But I realised it's not just a detective story about idealists, but something you're not in control of." As a prominent outsider, he felt protected, but "what really worries you is they can go after people close to you. My wife loved Guatemala, but I had to tell her: 'You'll never set foot there again.'"

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Cuando uno admirar mucho a un autor lo siente como alguien cercano. Y si tenemos la oportunidad de intercambiar algunas palabras con él, y descubrir entonces detrás de la obra a una persona estupenda y generosa, esa admiración es más profunda y nos afectan sus situaciones personales como nos afectarían las de un amigo. Eso es lo que me sucede con Francisco Goldman, a quien conocí ligeramente en México pero sobre todo a quien he leído con admiración creciente. Su esposa mexicana Aura Estrada, de 30 años, falleció el 24 de julio en una playa mexicana. Remecido por los tristes sucesos de ayer en el Perú, he leído también conmovido el texto "Mi Aura" que le dedicó Goldman, y esta página web en su memoria que los amigos han creado para que no olvidemos la obra ni el rostro de Aura. Las tragedias individuales, como las colectivas, nos remecen y obligan a recordar (a patadas) que necesitamos siempre del apoyo, la solidaridad y el amor de los demás. Sin eso, mejor ni intentar nada.

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