MOLESKINE ® LITERARIO

La novela White Horse, Gold Dragon escrita por una joven vietnamita de 19 años radicada en República Checa, Pham Thi Lan, donde cuenta la tragedia del exilio, ganó un prestigioso premio en República Checa, fue el orgullo de los vietnamitas emigrados y conmovió tanto a los checos que se convirtió en un rápido bestseller. Pero los periodistos no se tragaron la broma y buscaron a la misteriosa e inubicable (salvo en videos) Pham Thi Lan. Al final, todo fue un hoax, una broma, una burla o una estafa, mejor, del escritor checo Jan Cempirek. Así lo cuenta la web Periodistas en Español:

El oscuro escritor Jan Cempirek, de 40 años y natural de Bohemia del Sur, que tiene dos novelas publicadas desdeñadas por la crítica, termina en marzo de 2008 la novela Caballo blanco, dragón amarillo, escrita en primera persona por una joven vietnamita salida de una familia de las muchas que, en los años 80 del siglo pasado, emigraron a una Checoslovaquia que buscaba mano de obra barata. La firma con un nombre inventado y empieza a buscar editor. Como no lo consigue, en diciembre decide enviarla al premio anual del Club del Libro, perteneciente al grupo Bertelsmann, con la firma de Lan Pham Thi (un nombre elegido al azar en Internet) y en marzo de 2009 le comunican que es la ganadora, a pesar de que ni alcanzaba las 150 páginas que figuran en las bases del concurso. A partir de ese momento Cempirek monta una rocambolesca historia con la supuesta autora como protagonista, sin descuidar los detalle: él se convierte en “el mensajero” de la chica que es hija del propietario de una restaurante vietnamita de la localidad de Budejovice (restaurante que realmente existió y cerró sus puertas en 2008), ha crecido allí y ahora estudia ciencias del medio ambiente en la universidad de Kuala Lumpur, en Malasia. Crea un correo electrónico y abre un blog desde los que Lan Pham Thi contesta a las preguntas de periodistas y lectores. Como el premio incluye también un contrato para la publicación del libro la editorial envía supuestamente el contrato a la capital malasia, por correo, aunque no llega más lejos de Budejovice. Lo reenvía, firmado, desde Kuala Lumpur, un amigo de Cempirek que se encuentra allí de vacaciones. El Club del Libro tiene organizada la ceremonia de entrega del premio para septiembre y anuncia que el acto contará con la presencia de la autora. A última hora tiene que conformarse con exhibir un vídeo en el que un plano medio de Lan Pham Thi (la novia vietnamita de otro amigo del escritor, residente en Australia) se excusa por no poder acudir (los exámenes) y da las gracias al jurado (escritores y personalidades varias). Jan Cempirek ingresa en su cuenta bancaria el cheque de 50.000 coronas checas (2.000 euros), aunque se queda solo con las 10.000 necesarias para pagar los impuestos correspondientes al premio y envía el resto a la Asociación Vietnamita para la Literatura y el Arte, que lo ha destinado a la elaboración de un diccionario checo-vietnamita. “Recibimos 40.000 coronas de un donante desconocido”, ha confirmado el presidente, Nguyen Quyek Tien. Hace un mes Cempirek, que ya se sentía demasiado acorralado, confesó la trama a un realizador de televisión quien, al saberlo, se negó a secundar su idea de hacer un documental sobre el asunto diciéndole que todo parecía una mala broma de estudiantes. La editorial está furiosa pero el libro ha sido el best-seller del otoño. El Club del Libro ha ofrecido a Cempirek un contrato, ahora sí con su nombre. El se desahoga: “Es un libro muy banal, nada importante, una visión esquemática, en blanco y negro, del mundo. Reúne todos los lugares comunes de lo que los checos piensan de los emigrantes vietnamitas: que solo viven para el trabajo, que no hacen nada por “integrarse”, que no consiguen ni siquiera aprender nuestra lengua…Todo ello aderezado con unas cuantas palabras vietnamitas, algunos tacos y una leyenda auténtica sobre un dragón. El mosaico que aparece en la foto de la portada está en el suelo del restaurante que me inspiró la historia. Solo quería probar el esnobismo de la clase literaria checa ante un relato tan “exótico” como el de la penosa vida de una niña emigrante vietnamita”. Y parece que lo ha conseguido. Suerte que no estamos en la Checoslovaquia de los años 50 y Cempirek no es el Ludvik de la novela de Kundera, al que una broma le costó más de media vida fracasada.

Muy bien, un hoax simplemente. Pero ¿se acuerdan de JT Leroy? ¿Se acuerdan cómo se deprimió todo el mundo con la broma-estafa? Sin embargo, a Cempirek le ha ido mejor entre los checos estafados que a JT con sus estafados norteamericanos. Dice una nota en Vietnam.net:

Hong Nhung told Denik that in her opinion, this book cannot be written by a young girl and that after this truth was unveiled, she was teased by her schoolmates. However, she said she doesn’t hate Cempirek because this writer has helped Czech people to understand more about the community of Vietnamese. (...) Bui Thuy Linh, 37, a businesswoman in Kladno, said: “I read an article introducing this novel on an online Vietnamese newspaper here. If the author is a Vietnamese, it is of course a matter of pride for the community of Vietnamese here. But if the author is a native Czech, I still love him because he dared to reflect the society and partly defend Vietnamese people. I regret that I can’t read the book in the Czech language to understand the story thoroughly. But I bought the book for my kids and my Czech staffs”. Another Vietnamese businessman named Chu Tien Thanh told iDnes newspaper that he read the book twice and likes it very much. He doesn’t care who is the author of that book. He said he saw part of himself in the book. Also to iDnes, Marcel Winter, Chairman of the Vietnam-Czech Friendship Association, said: “It was a mistake for the author to hide himself behinds a Vietnamese name but it is helpful for the Vietnamese community… I thank Jan Cempirek for his alias of Pham Thi Lan and the winning book ‘White Horse, Yellow Dragon,” though I regret his lie to the organizing board.” “Many Czech people have sympathized with the pains of Vietnamese. According to the law here, they have the duties to pay tax and insurance… but they don’t have any benefits. They are always the targets for envy and discrimination. They work hard and their children have good achievements at school. The book is helps Czech society to get nearer to the Vietnamese community,” Winter said. Dinh Quoc Hoi, who is living in Prague, wrote: “This book is very famous in the Czech Republic. It has told the Czechs about the pains Vietnamese feel when they suffer discrimination. In the last two weeks, two clothing shops owned by Vietnamese in Ostrave were burnt by extremists”.

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Cuando Kafka vino hacia mí... (Acantilado) es el último, y el más radical, intento de desmitificar la imagen de doliente ser humano que Franz Kafka deja asomar en sus novelas y expone abiertamente en sus diarios y su corresponndencia. ¿Es realmente Kafka el hombre guapo, divertido, festejero que estos 45 testimonios de amigos de época denuncian? ¿O era el hombre atribulado e hipocondriaco de sus escritos? Misterio. Dice la nota en Ñ:

Leer Cuando Kafka vino hacia mí... (Acantilado), estimulante volumen que recoge 45 testimonios de personas que conocieron a uno de los mayores escritores del siglo XX - esto es, hablaron, bromearon, trabajaron o flirtearon con él, lo editaron, se pelearon, cartearon, o incluso convivieron o lo amaron-, nos hace sentir como si estuviéramos presenciando uno de esos documentales anglosajones repleto de testimonios y, sobre todo, hace emerger al Kafka ser humano, en ocasiones muy diferente a la imagen gris y tristona que nos hemos forjado de él a partir de sus libros y algunos testimonios menos mundanos. El -feliz- responsable de este documento periodístico es el editor Hans-Gerd Koch, quien fue el primer sorprendido de ver que la realidad le desmontaba "la imagen estereotipada de un Kafka introvertido, que sufría por sus circunstancias vitales, místico, visionario de un mundo dominado por oscuras, absurdas y anónimas burocracias". Nada de eso. Estos testimonios permiten erigir, según interese, la imagen de un Kafka alegre, vital y seductor o la de uno introvertido y torturado. (...) Su hermana se queja de que "de vez en cuando se escapaba para irse a vivir con alguna mujer". Otros lo divisaron en un parque público enseñando a los niños a jugar al diábolo. Su compañero de trabajo Alois Gütling explica que, en la pausa del bocadillo, mientras todos devoraban "ricos derivados del cerdo", él "sacaba el panecillo con mantequilla que había traído de casa y mandaba que le subieran leche o un yogurt" (ah, nadie en la oficina sabía que escribía). (...) Muchos resaltan su modo de vestir. El anarquista Michal Mares -que se lo llevó a conferencias sobre el amor libre o contra la guerra- se lo encontraba por la calle con "un sombrerillo de fieltro negro, calado, un bombín", a veces con libros de poesía bajo el brazo, otras "caminando con los brazos a la espalda, a la manera de Beethoven, observando la vida en las calles y en los jardines públicos". Y continúa: "Y así al ver por la calle a Franz Kafka, aquel muchacho alto como un árbol, de piernas largas, vestido de manera fabulosa, nos reíamos y nos hacíamos esta pregunta que no llegábamos a expresar: ¿qué es lo que eres, querido, siempre tan guapo y con una sonrisa? La suya era una sonrisa especialmente hermosa". Oímos también, en los recuerdos de sus amigos, hablar al propio Kafka. A Oskar Baum le dijo: "Cuando uno no necesita desviarse de los hechos por ocurrencias del estilo, la seducción es más intensa". A su editor: "Le estaré siempre mucho más agradecido por la devolución de mis manuscritos que por su publicación". Al final, el libro nos convierte en 'voyeurs' de su entierro, con la imagen de su padre -al que tanto odió- llevando el ataúd, como en una tragedia griega.

A propósito, no pueden perderse el post de Ezequiel Martínez en el mismo Ñ sobre el error de traducción en el título de La transformación, traducida célebre y equívocamente como La metamorfosis.

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Difícilmente Milan Kundera volverá a tener el protagonismo que tuvo en la década de los 80 con la novela La insoportable levedad del ser. ¿Por qué se hizo tan célebre esa novela de título tan poco comercial y escrita por un autor tan radical? Quién sabe. Lo cierto es que Kundera no fue mejor ni peor en ese libro que en los otros suyos, y los que siempre lo amaron lo siguen amando hoy en día. Mercedes Monmany, por ejemplo, emocionadísima celebra la aparición de Un encuentro (Tusquets):

Pocos autores o intelectuales de nuestros días son capaces de hablar con esa apasionada libertad, con esa falta de prejuicios con la que habla Kundera en un libro absolutamente original. Una forma que «se vincula a su personalidad de un modo tan indisociable como sus ideas». Lo hizo Malaparte en La piel. Lo hizo también Montaigne en sus Ensayos o, puestos a hablar de escritores salidos del «mundo sepultado de la Europa Central», el Nobel polaco Czeslaw Milosz en su Abecedario (Turner). En estos múltiples encuentros o chispas aparentemente fortuitas y sin conexión ninguna de la Historia, de la política, del arte y de sus representantes tanto marginales y repudiados como oficiales y pretendidamente legítimos de cada momento -ya sea hablando de Salman Rushdie, de Carlos Fuentes y de Philip Roth, de su querido Rabelais, de Schönberg o Iannis Xenakis, de Aimé Césaire y la fundación de la negritud, o de la cruel dictadura de salones reales o virtuales a la hora de enterrar en execrables listas negras a escritores hace nada ensalzados en lo más alto del Olimpo-, Kundera nunca oculta su fascinación y respeto por los invisibles, por los «inutilizables por su apoliticismo» -como Hrabal-, por los despreciados y enviados al basurero de la Historia, por los extranjeros perpetuos que sólo pueden señalar como Patria un viejo exilio prolongado; por los que se colocan en ángulos esquivos más que en iluminados centros; por los vilipendiados a diestro y siniestro que escogieron actitudes «descortésmente no ideológicas» -su admirado Skvorecky-; por los más proclives a ser olvidados, o por esos «escritores bastardos», como el serbio Danilo Kis, que siempre se declararon fuera de cualquier filiación simbólica («no soy disidente ni emigrante») o escena posible que los engullera. O por un «escritor comprometido» como Malaparte, antaño testigo neutral orgulloso de su exactitud, seguro de saber dónde están el mal y el bien, que al final de la Guerra Mundial habla por fin, tan sólo, en nombre del hombre dolido: en nombre del poeta

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Y así como ayer lo acusaron, ahora lo exculpan. Dice la nota de prensa:

El lunes de esta semana una institución patrocinada por el gobierno checo reveló un documento escrito por la policía comunista checa que afirmaba que el escritor habría informado sobre un supuesto espía occidental en los años 50. Algo que Kundera negó inmediatamente. Aquella denuncia la realizó Miroslav Dlask y no Kundera, según el historiador de la Literatura Zdenek Pesata, que vivió de cerca aquellos acontecimientos."Miroslav Dlask se dirigió a mí con la información que su novia y futura esposa se encontró con un antiguo amigo, sobre el que sabía que huyó a Occidente y que seguramente volvió ilegalmente. Dlask me dijo que lo comunicó a la Policía", dijo hoy Pesata a la agencia CTK. (....) .Al respecto, y tras el nuevo testimonio que parece exculpar a Kundera, el portavoz del Instituto, Jiri Reichl, aseguró que no dudan de la autenticidad de esos documentos."No ponemos en duda las fuentes históricas, esto está escrito ahí. Sólo podemos especular con los motivos que llevaron a la Policía a incluir el nombre de Milan Kundera", indicó Reichl.

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Más allá de las peleas sobre los papeles inéditos de Kafka encontrados en Jerusalén, los que para unos deben quedar ahí porque Kafka era judío y para otros renegaba del judaísmo; en medio de esas peleas, digo, acaba de nacer un nuevo dilema: Kafka Pornógrafo. El dato está en 20 minutos y me lo pasó un lector de Moleskine Literario. Gracias.

Una reciente biografía sobre la vida de un Franz Kafka veinteañero, escrita por James Hawes, experto en la figura del escritor, revela que el autor de La metamorfosis o El Castillo era aficionado al porno duro. La revelación de estas migajas de su vida íntima (que ya se conocían, pero no con tanto detalle) ha levantado una fuerte polémica entre admiradores y expertos en la figura del atormentado novelista, según informa el diario The Guardian. Académicos alemanes acusan a Hawes de cometer un acto de imprudencia, caer en el sensacionalismo e, incluso, en el antisemitismo. "Considerar que las revistas que veía Kafka son porno duro es como comparar un poema de Heinrich Heine con un slogan de McDonald's", le espetó Anjana Shrivastava en el diario Der Spiegel. En la polémica biografía de Hawes, titulada Excavating Kafka [Escarvando en Kafka], se asegura que el escritor era subscriptor habitual de revistas de fuerte contenido pornográfico. Hawes va más allá en la intimididad del joven Kafka (en su empeño por desmontar los tópicos sobre el ascetismo y la frugalidad de la vida del escritor), asegurando que habría ocultado las revistas bajo llave en un pupitre para que nadie de la familia supiese su contenido. El escritor estaba suscrito a las revistas Amethyst y Opale, ambas de carácter pornográfico para la época, pues se mostraban ilustraciones de felaciones, algunas de las cuales eran practicadas por animales. Klaus Wagenbach, uno de los críticos más prestigiosos de la figura de Kafka, y que fue el primero en hacer referencia a la afición del escritor por las revistas pornográficas, le ha llamado, desde las páginas deal Frankfurter Allgemeine, "idiota" al biógrafo, a la vez que le acusaba de "no saber absolutamente nada del escritor". Otros van directamente al dinero, y se decantan por una fenomenal estrategia de marketing para vender más ejemplares.

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Supongo que Orhan Pamuk estará molesto porque su equipo turco logró, en un partido extraordinario, voltear el marcador, eliminar a la fuerte República Checa y quedarse en la Euro2008 para la siguiente fase. El nacionalismo al tope. Tendrá que aguantarse nomás. Lo importante en este post, en todo caso, es que nos toca despedir a un extraordinario narrador checo, cuyo Amor y basura editado por El Acantilado el año pasado, es más que recomendable. Se trata de Iván Klima, novelista que consiguió en esa novela de apariencia autobiográfica sintetizar una reflexión vital (un hombre convertido en basurero porque ha llegado un momento en su vida donde debe simplemente hacer y no pensar) junto a la reflexión política (el régimen totalitario que lo castiga quitándole el estatus de escritor y dándole el de "basurero") e incluso literaria (sus inteligentes alusiones constantes a Kafka). Lo voy a extrañar, como echaré de menos a mi querido Petr "maliso" Cech, mi arquero favorito en el winning e incluso al grandulón Koller, que a veces tiene buenos días (nadie me quita de la cabeza, eso sí, que la culpa de todo la tiene cabeza de choza Nedved por despedirse antes de tiempo).

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Y de 1978 pasamos a otro año importantísimo para mí, como es obvio para el que lea la biografía al lado, el de 1968. Ese año es el tema elegido para el Prague Writers' Festival 2008 que lleva como tema “Laughter and Forgetting” y la página del Festival hace un breve recuento de hechos que sucedieron en aquel año. Se inicia hoy domingo 1 de junio y durará hasta el jueves 5. La lista de invitados, como en casi todos los festivales literarios europeos, es extraordinaria.

Entre los invitados destacan Tariq Alí, Homero Aridjis, Margaret Atwood, Paul Auster, Siri Hustvedt, Iván Klima, Slavenka Drakulic, entre otros. El Festival podrá seguirse a través de la página de libros de The Guardian.

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Luego de 20 años de estar retirado del mundo teatral, el escritor checo Vlacal Havel estrena una nueva obra dramática. Se trata de Partida y será estrenada en el Teatro Archa de Praga este jueves. Como se sabe, Havel no solo es un escritor célebre sino un político importante en Europa que consiguió incluso ser presidente de su país cuando era Checoslovaquia, al término del régimen comunista. Dice la nota:

Havel dijo en una conferencia de prensa el martes que la obra estaba ``enriquecida con mi experiencia personal'', pero insistió en que no era autobiográfica. ``Está construida por una experiencia arquetípica de un mundo que está derrumbándose. De valores en colapso, de la pérdida de la certidumbre'', declaró el ex presidente sobre su personaje principal, el doctor Vilem Rieger. El dramaturgo señaló que comenzó a trabajar en la obra de cinco actos a finales de la década de 1980, en un tiempo en el que ni siquiera podía haber imaginado ser presidente y que la dejó en pausa cuando tomó la dirección de la ``Revolución de Terciopelo'', que derrocó al comunismo en el país en 1989. Havel ha señalado que la obra tiene asociaciones libres con el ``Rey Lear'' de Shakespeare y ``El jardín de los cerezos'' de Chejov. ``Ahora y antes, estaba interesado en una parte más general o existencial'', declaró el martes. ``¿Qué pasa cuando alguien pierde el poder?, ¿también pierde el sentido de la vida? ¿Cómo sucede que el poder es tan importante para alguien que su pérdida significa el colapso del mundo de esa persona?'', se cuestionó.

La obra fue puesta en venta en noviembre del año pasado y ya vendió en República Checa cerca de 14.500 copias.

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Hace unos años, a raíz de una mención de Faverón sobre el escritor checo Iván Klima, escribí un post preguntando datos sobre su novela Amor y basura. Por entonces, las traducciones de la novela estaban fuera del mercado. Sin embargo, la editorial Acantilado publicó a fines del año pasado una nueva edición que yo conseguí hace unas semanas en México. Anoche, a pesar del agotamiento del día, no pude dejar de leer la novela de Klima hasta que llegué a este párrafo. Encontré lo que no sabía que había ahí, pero estaba buscando:

Antes creía que todo lo que veía y grababa en mi memoria podía serme útil para algún relato. Ahora hace tiempo que sé que es improbable que encuentre una huistoria que no sea la mía propia. Uno no puede apropiarse de la vida ajena, y aunque lo consiguiera, no encontraría en ella una historia auténticamente nueva. En el mundo viven casi cinco mil millones de personas, cada una de las cuales cree que su vida bastaría al menos para un relato. La sola idea produce vértigo. Si apareciera, o más bien se fabricara, un ente escribidor tan eficinete que fuese capaz de asimilar cinco mil millones de historias y luego eliminar de ellas todo lo que tuvieran en común, ¿qué quedaría? De cada vida apenas una frase, un instante que sería como una gota de agua en el mar, un momento irrepetible de angustia o un encuentro, un instante de contemplación o de dolor. Pero ¿quién reconocerá desde fuera esa gota de agua? ¿Quién sabrá separarla de la inmensidad del mar? Así que ¿qué sentido tiene inventar nuevas historias?

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¿Era Kafka Kafkiano? Esa es, al parecer, la pregunta que se ha hecho el ensayista Josef Cermák en su obra, editada por Emecé, Franz Kafka/Ficciones y mistificaciones. Intenta desentrañar ahí si la imagen de infelicidad y vulnerabilidad que se desprende de todos los cuentos sobre la personalidad de Kafka es cierta. Al parecer, no era tan sombrío como parece (aunque eso no quiere decir que sea tan Indiana Jones como en la película de Soderbergh, supongo). Dice la nota en ADN Cultura:

El hombre tuvo sus momentos de alegría, risas, deseos y placer. Con no poca frecuencia practicaba natación, hacía gimnasia, remaba, trabajaba y tomaba sol desnudo en el jardín de su casa: el nudismo como filosofía de vida, al igual que la opción vegetariana en las comidas, era una de sus aficiones; de tanto en tanto, además, frecuentaba las tabernas de Praga, donde bebía y dialogaba con almas perdidas como la suya. Fue quizá para compensar los excesos (que incluían visitas reiteradas a los prostíbulos de la ciudad) que con el tiempo se hizo naturista. En un pie de página de los diarios por él compilados, Max Brod cuenta que Kafka siempre había mostrado interés por la terapia natural: "Siguió todas sus derivaciones: la comida cruda y vegetariana, el nudismo, la gimnasia y la antivacunación". No fue tampoco un hombre pasivo de esos a quienes todo les da lo mismo. Durante su juventud y madurez Kafka se mostró afín al ideario socialista y abogó por la "solidaridad inmediata" con los excluidos. Mantuvo reuniones con los anarquistas checos y hasta redactó un proyecto de sociedad ascética básicamente compuesta por trabajadores pobres. Se lo podría ver como a un intelectual progresista, según la ambigua denominación moderna, un hombre austero, delicado, que deseaba con fervor a las muchachas con las que se cruzaba pero que, al mismo tiempo, concebía el trato con sus cuerpos como algo degradante o, tal como se lo expresó a una de sus amantes circunstanciales, "un castigo por la felicidad de estar juntos".

Eso sí, como es obvio en sus biografías y en sus cartas, Kafka era un enamoradizo. Así lo explica la nota:

Franz Kafka no lo pasó mal en su vida cotidiana. Tuvo casa, comida, buen trabajo e incluso se jubiló con una asignación razonable. Fue además, usando la jerga moderna, un mujeriego incurable. A los 33 años un comentario al pasar revela la intensidad con que se dedicó a las damas: "¡Cuántas complicaciones con muchachas! -escribe en su diario-. ¡Cuántos problemas a pesar de todos mis dolores de cabeza, el insomnio, las canas, la desesperación! Voy a contarlas: desde el verano ya van por lo menos seis. No puedo resistir. No puedo no ceder al deseo de admirar a todas las que son dignas de admiración y amarlas hasta agotar esa admiración" (...) No todo el mundo sabe, sin embargo, que sobre el final de su vida (truncada por la tuberculosis cuando había cumplido poco más de cuarenta años), Kafka logró establecer un vínculo afectivo tan normal como intenso con Dora Diamant, una judía berlinesa de 19 años con quien convivió felizmente y hasta pensó en casarse. Ambos lo habrían hecho, seguramente, si la dolencia física no hubiera ganado la carrera. Dora era una joven polaca que había conocido a Kafka en un centro de vacaciones de la costa báltica llamado Muritz, donde trabajaba como voluntaria atendiendo a niños judíos. Enseguida fueron a vivir juntos a Berlín. Allí las veladas discurrían entre largas discusiones sobre literatura y compartidos ideales políticos: ambos coincidían en defender una ingenua forma de socialismo agrario. Puerto final en la vida de Kafka, Dora aparece cuando la existencia del autor checo ya está cercada por la enfermedad. Con esa mujer (la última antes de la señora muerte), el escritor alcanzó a convivir durante varios meses, algo que hasta el momento no había ocurrido con ninguna otra. La conexión entre ambos iba más allá de lo íntimo ya que, a diferencia de otros amores más inestables, este vínculo abarcaba también lo intelectual. Dora ayudaba a Kafka con sus estudios de hebreo y él le enseñó a considerar la literatura algo sagrado, absoluto, incorruptible, leyéndole una y otra vez sus libros favoritos. Los dos concibieron un plan de mudarse a Tel Aviv; allí abrirían un restorán en el que Dora -que además era actriz- iba a ser la cocinera y Franz, el camarero.

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Mientras espero la nota prometida de Ricardo Sumalavia contándome los chismes de la representación peruana en Praga (esa cara de satisfacción y de risa contenida en la foto de todos estos escritores es muy sospechosa), les dejo aquí con la nota de prensa que envía la Embajada de Perú en Praga respecto al evento. Citar notas de prensa es el escalafón más bajo de los blogs informativos, pero lo hago por una razón concreta: Sé que detrás de cada iniciativa de una delegación extranjera por tener una representación peruana en cualquier evento cultural existe un enormísimo esfuerzo de varios funcionarios que deben sortear escollos (adjetivarlos como kafkianos sería demasiado obvio) administrativos, económicos, etc. Por eso me alegró mucho reconocer, detrás del tono oficioso de la nota de prensa, el entusiasmo y la satisfacción personal de quienes hicieron posible, en la Embajada Peruana en República Checa, que esta delegación de escritores participe en inmejorables condiciones. Y ya que no es común en nuestro país tanto entusiasmo oficial por la cultura, envío desde aquí mis sinceras felicitaciones a los de Praga.

Entre el 24 y el 27 de los corrientes se realizó en Praga la Feria Internacional del Libro de Praga, denominada ”El Mundo del Libro”, evento que este año tuvo como invitado de honor a España y a la Literatura hispano hablante y como tema principal, “El amor y la pasión en la literatura”. En dicho marco, y con el fin de difundir entre el público checo la producción literaria en lengua española, los organizadores del evento invitaron a destacados escritores latinoamericanos. En el caso del Perú, por gestión especial de la Embajada en la República Checa se pudo obtener la participación de los jóvenes escritores contemporáneos Jorge Eduardo Benavides, Leyla Bartet, Teresa Ruiz Rosas, Carlos Herrera y Ricardo Sumalavia. Los mencionados escritores intervinieron, junto a sus colegas españoles y de otros países latinoamericanos, en las conferencias y conversatorios sobre “Literatura, crítica y prensa”; “Amor y pasión en la literatura”; “Historia, ficción y narración”; “La mujer escritora en la América Latina actual” y, en una velada poética, eventos todos muy concurridos y que generaron interesantes debates y participación del público asistente. El Perú fue el país que contó con el mayor número de representantes, luego de España, razón por la cual los organizadores de la feria le dedicaron un espacio especial para la presentación de la “Literatura peruana contemporánea”, teniendo como moderadora a la Prof. Anna Houskova, Directora del Centro de Estudios Románicos de la Universidad Carolina de Praga. En su intervención, los escritores peruanos disertaron sobre las corrientes que han influido en los últimos años en la literatura en el Perú; la necesidad de incrementar la difusión de las obras de autores nacionales en el Perú y en Latinoamérica en general; así como la influencia de la lengua materna, de la migración peruana en el exterior y las vivencias en la producción literaria. En la presente edición, el público checo interesado en la producción literaria en idioma español tuvo por primera vez la oportunidad de escuchar las ponencias de escritores peruanos, lo cual fue ampliamente destacado por la prensa local. La Feria Internacional del Libro de Praga, es la más importante de su género en Europa Central y del Este, presentando la producción literaria de escritores de más de 36 naciones diferentes, la participación de 489 escritores de todo el mundo representando un total de 34 idiomas, la realización de 361 Conferencias y la proyección de 42 películas, y contando con la asistencia de más de 30 mil personas. El evento fue inaugurado por el Viceministro de Cultura de la República Checa, señor Frantisek Mikes, y por el Alcalde de Praga, Sr. Pavel Bem.

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Hace una semana vi la película Kafka, filmada por Steven Soderbergh en los años 90 y con Jeremy Irons en la versión más atlética que uno podría imaginar del enfermizo escritor. Sin embargo, la película mantiene su atracción por el escenario extraño y denso en que trasncurre la novela y se supone es Praga. Justamente, Edmundo Paz Soldán comenta en un post la estrecha relación entre Praga y Kafka. Dice:

En lo que Praga no ha cambiado es en la forma insistente en la que reclama a Kafka como parte imprescindible de la ciudad. Acaso no hay ciudad tan marcada como Praga por la impronta de un escritor, a pesar de que Kafka no haya ambientado nada específicamente en Praga (aunque, claro, muchas de sus descripciones tienen a Praga como punto de partida). Curiosa paradoja, la de un lugar en la que su hijo más importante apenas pudo publicar en vida, que reprimió sus libros en las décadas heladas del comunismo, y que hoy lo vende en postales, camisetas, afiches, pins. ¿Qué diría al respecto el hombre que escribió como pocos acerca de la alienación de la vida moderna? (...)

En la calle Vodickova, número 44, se encontraba el cabaret Lucerna, al que Kafka solía asistir junto a Max Brod y otros artistas. A principios del siglo XX, había llegado a Praga ese nuevo tipo de entretenimiento llamado “cabaret”; el Lucerna ofrecía actuaciones de los artistas checos y extranjeros del momento. Signos de degradación por todas partes: lo que hoy se entiende por “cabaret” en Praga no es lo que se entendía en tiempos de Kafka. ¿qué hubiera dicho el escritor checo de tener la oportunidad de conocer lugares como el Darling o el Atlas? De seguro no habría habido un juicio moral sumario, pero sí, quizás, una gran oportunidad para convertir una faceta prosaica de la vida moderna en una gran parábola sobre la condición humana.

Justamente, hace unas horas me enteré de que Ricardo Sumalavia asistirá a un evento literario en Praga. Le sugiero que, en vez de comprar los mapitas que sugiere Edmundo, mire la película de Soderbergh para que sepa a qué atenerse.

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Ayer se entregó, en ausencia, el Premio Nacional de Literatura de República Checa a Milan Kundera. Dicen que se excusó por motivos de salud. Como saben, recién hace unos meses se tradujo al checo La insoportable levedad del ser, libro que se había leído dramáticamente en copias piratas y ahora es un éxito de ventas. La fórmula Amor/Odio entre Kundera y su país se repite de ida y vuelta: sus lectores checos también aman/odian al escritor. La nota es de Katerina Zachovalova:

Dice la nota: "Since then the book's three distributors have sold nearly 35,000 copies, a feat for a classic novel on the small Czech market. They estimate that at least 5,000 more have been sold directly by Kundera's tight-lipped publisher. Pavel said he bought the novel and gave its nicely-bound pirate copy to his daughter. But his anger has not gone away. "I would give him a consolation prize for one book," he scoffed. Readers are still waiting for Czech versions of Kundera's French- penned novels La Lenteur (Slowness), L'Identite (Identity) and L'Ignorance (Ignorance). Fans like Pavel turn to pirate translations on the internet. Two older novels written in Czech - Life Is Elsewhere and The Book of Laughter and Forgetting - were published in exile by Toronto-based 68 Publishers but have yet to come out in the Czech Republic. "Having to copy books today is way worse than during communism," Pavel said angrily. "Back then we had to transcribe them because communists did not like Kundera. Now we have to because Kundera does not like us."

The laureate, residing in France since 1975, is perhaps the best- known - but by no means the only - Czech communist-era emigre whose comeback to his former homeland has gone awry. He was welcomed by a wall of distrust and envy, while some of his readers were hurt by his switching from writing in Czech to penning his works in French. Kundera's friends hurry to his defence. "His relationship to the Czechs is being demonized," Srstka said. "I know him very well and he does not have any ambivalent feelings to the Czech Republic or Czechs." Kundera, known for his perfectionism, insists on revising his older Czech-written works for new publication and on translating his French-penned novels to Czech himself, his associates maintain. He has been translating his French-written essays in recent years, allowing them to come out in Czech. "It is a lot of work but he does it nonetheless," Srstka said. But not unlike rejected lovers, Kundera's Czech fans were immediately put off by the news that the master himself does not plan to attend Thursday's ceremony. "He is honestly ill," insisted Srstka, who agreed to accept the prize on Kundera's behalf. "Otherwise he would have arrived and accepted the award himself."

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La relación de un escritor con su patria nunca es sencilla, todo lo contrario: la mayoría de escritores han tenido relaciones conflictivas tanto en lo ideológico como en lo sentimental. Por eso el exilio es uno de los temas frecuentes en la literatura. El checo Milan Kundera, por ejemplo, ha recibido un premio nacional en su país -luego de estar censurado por décadas- pero se asegura que no irá a recogerlo. La nota además destaca el pleito con otro escritor notable de su país: Vlaclav Havel.

Dice la nota: " El escritor checo residente en Francia Milan Kundera (”La insoportable levedad del ser”) fue distinguido con el premio literario más importante de su país natal, el Premio Estatal de Literatura. Según informaron hoy los diarios en Praga, sin embargo, no se espera que Kundera, de 78 años, acuda a la entrega de premios el día de la fiesta nacional, el próximo 28 de octubre. Desde hace décadas, Kundera está enfrentado a su patria e impidió, por ejemplo, que se publicaran nuevas ediciones de muchas de sus obras en checo. Es “paradójico que Kundera no permita a los checos conocer su obra”, escribió el diario “Lidove Noviny”. Con la concesión del Premio Estatal se espera que el escritor, considerado muy reservado, acelere la traducción y edición de sus novelas en la República Checa.

Kundera nació en Brno en 1929. La razón de su ambigua relación con la República Checa es un legendario “duelo de ensayos” con el escritor y ex presidente Vaclav Havel. En 1968, Kundera, que entonces aún era miembro del Partido Comunista, escribió que su país saldría más fuerte de la represión del movimiento reformista conocido como “Primavera de Praga”. Havel respondió en 1969 en una réplica que la “idea cursi” de Kundera de los checos “como nación inteligente que va a parar constantemente entre las muelas de molino de los poderosos vecinos” es “un autoengaño demagógico”. Kundera reaccionó ofendido en un artículo, en el que acusó a Havel de “criticón notorio con anteojeras”.

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