MOLESKINE ® LITERARIO

Sí, Mariana, sí ocurre. Y dudo que los indignados argentinos sean peores que los peruanos. Esto le leí en "Gritos y susurros" de ADN Cultura:

Eugenia Zicavo presentó en la librería Eterna Cadencia una mesa integrada por Mariana Enríquez, Mónica López Ocón y Esteban Schmidt, reunidos con motivo de la aparición de un nuevo número de la revista literaria La mujer de mi vida . Entre los asistentes estaban Claudia Piñeiro, Esther Cross, Juan Martini y Marcelo Figueras. Como la edición de la publicación está dedicada a los "indignados", los panelistas no tuvieron mejor idea que bucear entre los comentarios que los lectores dejan en diarios y blogs. Así, Enríquez leyó una selección desopilante de comentarios insultantes y reaccionarios que pueblan el ciberespacio local. Curiosa, se preguntó si lo mismo pasaba entre los comentaristas cibernéticos del extranjero. Y leyó ejemplos de diarios españoles y estadounidenses que demostraron que la raza de los indignados es universal. Sin embargo, coincidieron en que los comentaristas argentinosson los más iracundos y, por qué no, los más groseros.

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Dos estupendas narradoras argentinas de la nueva hornada están presentes en la FIL Lima 2008. Una de ellas es Florencia Abbate (lástima que su novela Magic Resort no está en Lima) y la otra Mariana Enríquez, quienes ya estuvieron antes en la Feria. A esta última, Mariana, la entrevistó Manuel Erausquin para "Correo" Habla ahí sobre la violencia que respiran sus personajes y sus historias:

(...) me acusan de maltratar mucho a los personajes, además que prefiero lo fantástico orientado hacia el horror. Y eso también me parece que es un tema de época. Por ejemplo, yo tengo un cuento que se llama “El monstruo”, relato que aborda el Río de la Plata cuando se hace riachuelo, más pequeño. En ese sentido, yo creo que es uno de los ríos más contaminados del mundo, y hace 25 años que por diversas razones no se limpia. Y en ese cuento, unos chicos son asesinados y se llega a lo fantasioso de que el río es un monstruo que pide sacrificios humanos. Y es ahí donde me interesa meter lo fantástico con lo urbano, totalmente contemporáneo, actual y hasta sociológico. No me interesa lo fantástico medio virtuoso. (...) En una charla, una señora me dijo que cómo podía vivir pensando y escribiendo esas cosas tan horribles. Y eso es todo lo contrario para mí. Yo me divierto haciéndolo y también me sirve de exorcismo; no tengo sufrimiento en el acto literario. Por ahí la pieza que termina el texto es un lío terrible.

Pero para que no se desanimen de ir a la Feria a conocerla, pensando que se encontrarán con una desequilibrada, hay que decir cabe la posibilidad de que Mariana sea en realidad una chica muy tranquila. Ella misma lo explica:

(...) el acto creativo es muy complejo y a una persona que no pone sus capacidades en el desarrollo de una actividad creativa le cuesta mucho comprender. El mito del artista compenetrado con su obra, el artista loco a lo Van Gogh, existe. Pero hay personas que creen en eso. Les va a ser difícil entender que el director David Lynch es una persona absolutamente normal y tranquila y no retorcida. En ese sentido, existe todavía en alguna gente el mito del artista descalabrado y mimético con su obra.

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En la Feria del Libro de Buenos Aires, que cerró el fin de semana con impresionante éxito, se debatió sobre la nueva narratuiva argentina. Autores de una generación anterior, como Damian Tabarovsky, se juntaron con los más nuevos como Florencia Abatte o Juan Terranova, Oliverio Coelho o Mariana Enríquez, para concluir si existe o no una "nueva narrativa" argentina. La respuesta: quién sabe. En todo caso, existen nuevos escritores y, a juzgar por los resultados de ventas y publico en la feria, un enorme interés de parte de los lectores. En la Revista de Libros de El Mercurio comentan la cita. Por ejemplo, Florencia Abatte declaró sobre la antología La nueva guardia:

Casi todos somos autores nacidos en la segunda mitad de la década del 70. Nuestro momento de juventud y formación fue en los '90, tiempo signado por el neoliberalismo. Entonces, muchos de nosotros circulábamos en espacios alternativos, generalmente vinculados con la poesía, al margen del establishment. Y difundíamos nuestras obras de manera más bien autogestionada, a través de revistas culturales, editoriales independientes, páginas de internet, cosas por el estilo... Cuando el país se repuso de la crisis del 2001, el panorama cultural se transformó y varios empezamos a publicar en grandes editoriales. Eso fue lo que nos dio visibilidad y despertó la atención de los medios

Mientras Damián Tabarovsky da unos alcances sobre su generación:

Fuimos una generación con muchas dificultades para encontrar su lugar, arriba de nosotros estaban los exiliados, que tienen una densidad muy fuerte y son figuras centrales de la historia política argentina. Ellos impusieron el rumbo cultural del país y así no nos dejaban mucho lugar. Los chicos de hoy no tienen ninguna relación con ellos, hacen su vida por afuera, en galerías de arte underground y blogs. No les interesa la política, ni las revoluciones, ni tienen complejo por eso. A nosotros nos tildaban de frívolos porque íbamos a bailar a la discoteca (...) Nosotros éramos diez, en total. De ésos, a mí me interesaba la mitad. Mientras que ellos son muchísimos y no tienen ningún deber ser. Eso es lo que más les envidio".

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Mariana Enríquez reseña elogiosamente para "Radar Libros" la novela de Cormac McCarthy, editada hace unos meses por Mondadori y que pronto llegará a Lima, La carretera. Antes de llegar al libro, hace un repaso atractivo por la vida y la obra de McCarthy que incluye una mención a la sorpresiva entrevista que concedió a Ophra. Para ella, esa entrevista no es el comienzo de una época menos huraña sino "un gran cierre y una suerte de agradecimiento a la mujer que lo hizo célebre al final de su vida. Cormac McCarthy tiene 75 años, y parece que no volverá a hablar con la prensa nunca más."

Dice la reseña: "Quizá La carretera sea la mejor novela post-apocalíptica jamás escrita. Un padre y un hijo cruzan Estados Unidos de norte a sur, entre las cenizas, bajo un sol gris, helados de frío. No quedan muchas más personas en el mundo. La mayoría de los que quedan comen a sus semejantes porque no hay más comida, nada puede crecer en una Tierra quemada. McCarthy jamás explica lo que pasó. Tampoco le da nombres al chico y su padre. Pero el lector se preocupa por ellos como si se tratara de parientes queridos, incluso sabiendo que lo peor ya está atrás en el tiempo, y que desde la primera línea queda claro que el futuro no puede deparar nada mejor. Que no hay futuro. La carretera es, justamente, una novela sobre el futuro: sobre el amor filial y su grado de egoísmo, sobre para qué crear nuevas existencias, sobre enormes responsabilidades. (Es difícil comprender por qué lo eligió Oprah: quizá porque, de alguna manera, se relaciona con la preocupación por el cambio climático). También es una novela sobre la muerte, con pasajes en el que habla la esposa del hombre, que en la novela es sólo un recuerdo:
“Tarde o temprano nos cazarán y nos matarán. A mí me violarán. A nuestro hijo también. Nos van a violar y después de matarnos nos comerán pero no quieres reconocerlo... Antes hablábamos de la muerte, dijo. Ya no. ¿Sabes por qué?
No, no lo sé.
Porque la muerte está aquí. No hay otra cosa de que hablar”.
Pesadilla exquisita y sin concesiones, La carretera –décima novela del autor– ganó el Pulitzer; Mondadori acaba de editarla: la traducción es floja, incluso teniendo en cuenta que McCarthy no es fácil de traducir, pero al menos es la primera de las novelas del gran escritor editada con visibilidad, y puede resultar la puerta de entrada a su magnífica y estremecedora obra. Ahora que, por fin, ha dejado de ser el mejor escritor desconocido de Estados Unidos. "

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En el suplemento "Radar" Mariana Enríquez nos introduce a la vida, los esplendores y las miserias de los gatos polidáctilios de Ernest Hemingway en Kay West, empezando por el mítico "Snowball", el patriarca de la estirpe. Parece que los 300 se quedan en la que siempre fue su casa.

Cuenta Mariana Enríquez: "En la década del ’30, un capitán de barco le regaló a Ernest Hemingway un gato, que se llamaba Snowball. No era un felino común: tenía polidactilia, es decir, más dedos que lo habitual en sus patas traseras y delanteras; a veces parecía estar usando mitones, porque sus “pulgares” estaban muy desarrollados. Hemingway llevó a Snowball a su casa de Key West, Florida, donde escribió Por quien doblan las campanas y varios cuentos clásicos, como “Las nieves del Kilimanjaro”. Y él mismo se sorprendió cuando Snowball fue padre de gatitos, y todos tenían dedos de más, a pesar de que la mamá gata era normal."

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En el suplemento "Babelia" aparece una reseña al libro de crónicas de David Foster Wallace -uno de los libros que he mandado pedir a uno de mis chasquis en España- Hablemos de langostas editado por Mondadori. Hace algunos post comenté la reseña de Rodrigo Fresán al respecto. La reseña está a cargo de Javier Aparicio quien califica a estos textos como "diez relatos de metaficción postmoderna". Más allá de la jerga, estoy seguro de que Foster Wallace no me defraudará tampoco esta vez.

En su habitual sinfonía de géneros y formas, Wallace se decanta por el reality show para acercarse nuevamente, en La vista desde la casa de la señora Thomson, a los estatutos de la realidad y de la ficción, esta vez con el pretexto del 11 de septiembre de 2001. La señora Thomson confiesa que sus "chavales pensaban que era todo una película tipo Independence Day hasta que se dieron cuenta de que daban la misma película por todos los canales", página 165, pero donde el autor saca a relucir sin miramientos su talento para radiografiar este hipócrito mundo nuestro en Gran hijo rojo, un reportaje a todo color acerca de la industria del porno, con ilustrativas notas a pie de página. Last but not least, 'Algunos comentarios sobre lo gracioso que es Kafka, de los cuales probablemente no he quitado bastante', un espléndido artículo sobre humor y modernidad en Kafka, trufado de ideas interesantes. El caso es que seguramente Hablemos de langostas no supera Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer, pero engrandece su narrativa extravagante, heredera del pionero Lawrence Sterne, de la metaficción posmoderna de Barthelme, Barth y su maestro Pynchon y de la vanguardia surrealista, divertida, estridente y monologante, lenguaraz coleccionista de enmiendas a la totalidad y de jugosas disquisiciones sobre el sexo de los ángeles".

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