MOLESKINE ® LITERARIO

Cuando un DT asume la dirección de una selección nacional, tiene que hacer una nómina de jugadores y posiciones en medio de muchas probabilidades. ¿Llamará a las estrellas internacionales o a los que conocen el medio local? ¿Buscará a las estrellas en ascenso, a los potrillos y jóvenes promesas o a las vacas sagradas aunque estén en picada? Mil y una decisiones y sabe que, cualquiera que sea su decisión, siempre tendrá a un sector de la prensa en contra (al menos hasta que no gane el campeonato). Alejandro Gándara ha elaborado en su blog un Once Ideal de la selección nacional española literaria y de lejos se le ve el fuste: a preferido llamar a los jugadores que más rinden en el medio local, colocando solo a algunas estrellas internacionales y dejando casi completamente de lado a las jóvenes promesas (sólo llamó a Fernández Mallo, ídolo de su generación). Estoy de acuerdo con su volante izquierdo, el zurdo Manuel Rivas, pero ¿Cómo pretende ganar al Euro teniendo a alguien tan moroso como Juan Manuel de Prada como líbero, y alguien que anda siempre con la cabeza caliente como Pérez Reverte de 9? Aquí su selección, uds. opinen:

PORTERO: Sender.

LATERAL DERECHO: Cela.

LÍBERO: Juan Manuel de Prada.

CENTRAL MARCADOR: Benet.

LATERAL IZQUIERDO: Vázquez Montalbán.

MEDIO ORGANIZADOR: Sánchez Ferlosio.

MEDIO DE ENGANCHE: Fernández Mallo, apodado el 'Nocilla'.

EXTREMO DERECHO: Sánchez Dragó.

VOLANTE IZQUIERDO: Manuel Rivas.

SEGUNDO DELANTERO: Marsé.

DELANTERO CENTRO: Arturo Pérez Reverte

A esa lista le faltan dos jugadores obvios, que de llamarlos no pueden estar en la banca: Enrique Vila Matas y Javier Marías, dos jugadores literarios de experiencia y en plena actividad. No ponerlos es una decisión demasiado osada y puede causar estragos. Y otros como Alvaro Pombo, Ignacio Martínez de Pisón, Pedro Zalarruki, Eduardo Lago, Javier Cercas, Bernardo Atxaga, Justo Navarro, Ray Loriga, que son ídolos en sus clubes y, aunque no son tan versátiles como los dos anteriores, conocen muy bien su posición y tienen gran proyección internacional. Y también podría considerar a algunas de las jóvenes promesas que juegan en Anagrama (un FC catalán que Gándara conoce bien) como Marcos Giralt Torrente, Ismael Grassa, Félix Romeo, Manuel Pérez Subirana, Magrinya, etc. Y otros como Javier Calvo, de amplia experiencia en la Premier League, y Alberto Olmo. Además, sin duda, falta un jugador que Gándara ha seguido de cerca y admira: el Niño Julián Rodríguez. ¡Vamos DT! ¡Apuesta por la renovación internacional del fútbol español!

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Este párrafo me impresionó cuando leí Diario de un mal año. Ahora lo encuentro tipeado en el blog "El Escorpión" de Alejandro Gándara y como el asombro es el mismo lo coloco en este post. El autorretrato doloroso del, para mí, mejor escritor vivo en la actualidad.

"Durante los años en que ejercí como profesor de literatura, guiando a los jóvenes en viajes por los libros que siempre significarían más para mí que para ellos, me animaba diciéndome que en el fondo no era profesor sino novelista. Y, en efecto, fue como novelista y no como profesor como me gané mi modesta reputación.
Pero ahora los críticos entonan un nuevo estribillo. En el fondo, dicen de mí, no es después de todo un novelista, sino un pedante que tiene sus escarceos con la narrativa. Y he llegado a una etapa de la vida en la que empiezo a preguntarme si no tendrán razón, si, durante todo el tiempo en que creía ir por ahí disfrazado, en realidad iba desnudo.
El papel que desempeño hoy en la vida pública es el de una figura distinguida (distinguida por lo que nadie puede recordar muy bien), la clase de persona notable a la que se saca del lugar donde está almacenada y se le quita el polvo para que diga unas pocas palabras en un acontecimiento cultural y luego vuelven a meterla en el armario. Un destino apropiadamente cómodo y provinciano para un hombre que medio siglo atrás se sacudió de los pies el polvo de las provincias y entró resueltamente en el gran mundo para practicar 'la vie bohème'.".

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¿Han leído La información de Martin Amis? Pues esa novela sobre celos y envidias literarias tiene una precursora notable: El príncipe negro de Iris Murdoch. La novela acaba de aparecer en Lumen, con extraordinaria carátula, que está haciendo una Biblioteca Iris Murdoch, y ya muchos andan diciendo no sólo que es mejor que la de Amis sino probablemente lo mejor de Iris (una escritora que, sin duda, hubiera podido arrebatarle el Nobel de las manos a Doris Lessing si aún estuviese viva: el mismo perfil pero mucho mejor novelista al parecer). En el blog El Escorpión Gándara escogió la novela como El Libro del Mes.

Dice Gándara: "La tensión entre conflicto, piedad y empatía más la que hay entre la sentimentalidad profunda (alma) y las relaciones humanas concretas (desalmadas), rematadas por el tira y afloja de la risa y el llanto (se puede reír y llorar con lo mismo) acaban produciendo esa tonalidad característica de las narraciones de Murdoch. Que vivimos bastante solitos entre los otros, no tiene gracia, pero no es nada nuevo. Lo es, en cambio, pintar además el paisaje que media entre los servomecanismos de la conciencia individual y las autopistas de la comunicación de la vida social. 'El príncipe negro' encaja con la poética general de la autora: un escritor que se pasó la vida suspirando por escapar de los empleos y poder escribir a sus anchas, se encuentra final y tempranamente jubilado y bloqueado. Ni una palabra más. Mientras tanto se desencadenan las comunes tormentas del amor, el matrimonio y la supervivencia. Ya puestos, diríamos que está novela va del amor y el olvido. El amor a la escritura, el amor a los seres, y la necesidad paradójica y orgánica de que sean olvidados para poder vivir. Lo que pasa es que no se ama cómo ni cuando uno quiere, y lo mismo vale para el olvido. Esto es una larga y prolija batalla de espíritu contagioso".

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Dice Gándara: "El párrafo de ayer fue extraído del compendio pluriforme de W. G. Sebald (1944-2001), 'Campo Santo' (Anagrama), en concreto de uno de sus ensayos titulado 'Entre Historia e historia natural. Sobre la descripción literaria de la destrucción total'. En él se pregunta Sebald por qué la destrucción de las ciudades alemanas por los bombardeos aliados no ha sido objeto de descripción literaria, ni impulsó literatura alguna en el área de esa lengua. Antes de examinar tanto las excepciones como las causas del silencio, Sebald sugiere que lagunas como ésta son suficientes para preguntarse por la función de la literatura: me temo, visto el conjunto de los ensayos aquí reunidos, que la respuesta no es muy optimista y que, cuando la literatura de ficción no es insuficiente o ampliamente rebasada por la experiencia, acaba resultando un refuerzo del imaginario establecido (a este respecto léase el ensayo sobre 'Construcciones del duelo', especialmente dedicado a Günter Grass, a su colaboración en la campaña política que colocó a la socialdemocracia en el poder y a la obra concomitante). Creo que una cuestión legítima para quien esté interesado por las literaturas nacionales (o mundiales) es la de averiguar dónde se sitúan las zonas de olvido, los territorios en blanco de los mapas. También para quien esté interesado sencillamente en conocer el país en que vive, por poner un ejemplo cercano, el nuestro.

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Un autor para conocer: el finlandés Kari Hotakainen, de quien la editorial recientemente creada editorial española Meettok acaba de publicar en castellano la novela Camino de trincheras, ganadora del premio Finlandia 2006. A ver si es buena compañía para mi finlandés favorito: Arto Paasilina. En el blog "El Escorpión", Alejandro Gándara publica un texto brevísimo (traducido por Dulce Fernández Anguita), que el autor califica como poema, y un comentaruo sobre Hotakainen. Reproduzco el texto en Moleskine Literario porque me parece estupendo.

Para ver la contratapa de Camino de trincheras, pulse aquí.

'Carrera nocturna en Saõ Paulo'El corredor de media distancia se detuvo a beber en un avituallamiento situado a medio camino entre su vida y las de los demás. Apenas sin aliento gritó: "¡La verdad es la mala leche y las ampollas en los pies, el agotamiento, los tipos sin sentido del humor que cronometran; verdad son las piedras en las zapatillas y esta sed, esta sed insaciable! ¡La mentira son las cintas de llegada, los podios de madera podrida, el éxito y la victoria, la victoria finalmente merecida!".

Tras exclamar esto, salió trotando hacia adelante, como una máquina arrancada de su soporte. Triste, pero seguro, se fue para cubrir hasta el final la imposible media distancia que lo separaba de las vidas de los demás.

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