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En medio del Foro Vargas Llosa que dirige Juan José Armas Marcelo, Mario Vargas Llosa se reunió ayer con el centenario Francisco Ayala y Jorge Edwards, para hablar de Benito Pérez Galdós y su libro La casa de Shakespeare que no había sido reeditado desde 1906, en que se publicó por primera vez. Ahí Vargas Llosa, acostumbrado como nos tiene a sus opiniones contundentes (¿recuerdan el discurso sobre la novela que iniciaba pidiendo disculpas por decir un exabrupto?), declaró: "Galdós es el más grande novelista de nuestra lengua". El acto se complementó con la presentación del tomo VII de las «Obras completas» de Ortega y Gasset.

Dice la nota: "El autor de «Conversación en la catedral» fue el primero en glosar al autor de «Fortunata y Jacinta»: «Galdós es el más grande novelista de nuestra lengua, nuestro Balzac, nuestro Dickens. Su librito «La casa de Shakespeare» es un reportaje, sí, pero escrito con la sabiduría de una gran novelista». (...) Jorge Edwards destacó que «Galdós era un español atípico, un anglófilo y en este librito vierte muchas de sus reflexiones sociales y políticas, y es un homenaje a los monumentos democráticos y literarios británicos, un homenaje a un país que respeta la ley, pero también respeta s sus intelectuales».

Por otra parte, Fernando Rodríguez Lafuente, director del ABCD de las Artes y las Letras celebraba este encuentro entre Vargas Llosa y Ortega y Gasset, «dos auténticos liberales en un siglo antiliberal».

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Para los que gustan de los souvenirs literarios (es decir, todos los que leen Moleskine Literario) este artículo de Andrés Trapiello es estupendo. Cuenta en él una visita a una mansión en la Calle de Cuchilleros, en Madrid, célebre porque se supone que ahí ubica Benito Pérez Galdós la casa donde vivía Fortunata, protagonista de Fortunata y Jacinta. Pero no es el único. Lo cuenta así:

"(...) un día, como otros muchos en que iba a almorzar a casa del pintor Ramón Gaya que vivía en la misma calle de Cuchilleros, pasé por delante de la casa donde quiso Galdós que viviera su Fortunata, a la que podía accederse, como es sabido, por Cuchilleros o por la Plaza Mayor. Estaba el portal abierto y acaso porque siempre lo había encontrado cerrado, entré y, obedeciendo no sé que impulsos, empecé a subir las mismas escaleras que subió Juanito Santa Cruz el día que conoció a Fortunata. No obstante, no dejaba de ser aquello un espejismo, porque en todo caso, siendo entes de ficción, ni Fortunata ni Estupiñá ni el señorito Santa Cruz habían podido estar allí nunca... ¿O no?

Fue entonces cuando sucedió algo extraño. En el rellano del cuarto piso me encontré a una mujer de unos treinta años, a quien tomé en un primer momento por inquilina. Permanecía inmóvil, como anonadada, y lloraba a lágrima viva. La situación fue muy embarazosa también para ella, que debió de pensar que el inquilino era yo. Sólo acertó a decirme para justificar su presencia allí: "Aquí vivió Fortunata". Lo proclamó con un sollozo angustioso. Reaccioné de una manera pueril y embrollada, le pedí perdón, no sé por qué, y corrí escaleras abajo. Desde luego aquella mujer era, como yo mismo, alguien que quería agradecer secretamente no ya a Galdós, sino a un ser como Fortunata, el hecho de haber existido y haber amado apasionadamente, ajena a la noción de culpa. ¿Desde cuándo es pecado amar, incluso a quien como Santa Cruz no vale casi nada?, parece decirnos una amante de la que habría hecho bien en aprender algo la emperejilada y sotanera Ana Ozores."

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